Doze poemas sobre futebol
Há 10 anos
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27 de jul. de 2010
Não é a água (O) que se bebe
Para encantar pedras mais leves,
dizer
à chuva: eis: ele, o Orvalho em chamas
Mesmo Se espessamente
caindo sobre nós
O
lodo
O
escorpião
não escondeu seu mal para nascer
O
Anjo sobre a Terra?
A fome
Não sonha com a abundância?
E o pão,
não foi um dia o filho?
Vê sem agonia o que te diz o início deste dia:
se com a Sombra foram tuas as Asas que ascenderam à Lua, tua Poção de Chamas
insistir
na devoção pela Ausência,
soprar
as cinzas
para criar um bosque de sussurros
orado
junto ao fogo
pela Água da Luz apagado: eis: Tu, o Orvalho humanizado
Vicente Franz Cecim
26 de fev. de 2010
OS GRANDES MESTRES
Há uma qualidade que os homens ignoram: viver é
menos
Queda que a pedra da memória
e mais do que as serpentes reconhecem: O odor humano
Está
entre as estrelas morrendo nos seus sonhos
e a terra fria afagada contra o peito
antes de lançar um sol sobre as suas vítimas
Se isso se parece um pouco com as residências do mal
e com casas perdidas em si mesmas,
foram os Cálices da espécie que deram à vida a nutrição e os tumultos
Eu falo da invenção da sede
Porque o homem é o animal de areia que dá sentido às fontes do real
e quanto a noite cai,
bebemos a água escura do ventre das mulheres
Mas vejam: o escorpião instalou as suas ferragens
O céu tem suas lágrimas em silêncio
O caracol da voz,
quando sussurra os enigmas da chuva,
sabe:
Quase nunca é tempo
Quase nunca é tempo
para o perfume do sangue
Quase nunca é tempo
de permanecer humano
Esses rios têm espelhos partidos, e tudo o que foi
submerso
é um caos perdido
Vicente Franz Cecim
Há uma qualidade que os homens ignoram: viver é
menos
Queda que a pedra da memória
e mais do que as serpentes reconhecem: O odor humano
Está
entre as estrelas morrendo nos seus sonhos
e a terra fria afagada contra o peito
antes de lançar um sol sobre as suas vítimas
Se isso se parece um pouco com as residências do mal
e com casas perdidas em si mesmas,
foram os Cálices da espécie que deram à vida a nutrição e os tumultos
Eu falo da invenção da sede
Porque o homem é o animal de areia que dá sentido às fontes do real
e quanto a noite cai,
bebemos a água escura do ventre das mulheres
Mas vejam: o escorpião instalou as suas ferragens
O céu tem suas lágrimas em silêncio
O caracol da voz,
quando sussurra os enigmas da chuva,
sabe:
Quase nunca é tempo
Quase nunca é tempo
para o perfume do sangue
Quase nunca é tempo
de permanecer humano
Esses rios têm espelhos partidos, e tudo o que foi
submerso
é um caos perdido
Vicente Franz Cecim
22 de fev. de 2010
VINHO DO ENCONTRO
Por sua chegada com o acontecimento
dos repousos
Das regiões selvagens
Por sua chegada
Por sua vinda ao Encontro
daquele que na sombra treme de prazer
sua chegada de lodo
e sua chegada de fonte
que ali é
espera e guarda à residência
Vicente Franz Cecim,
do livro “Música do Sangue das Estrelas”,
Por sua chegada com o acontecimento
dos repousos
Das regiões selvagens
Por sua chegada
Por sua vinda ao Encontro
daquele que na sombra treme de prazer
sua chegada de lodo
e sua chegada de fonte
que ali é
espera e guarda à residência
Vicente Franz Cecim,
do livro “Música do Sangue das Estrelas”,
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