MPB
Há 7 anos
26 de set. de 2010
MENTIRAS E VERDADES NO MESMO CHÃO
Não me negues a palavra. Pelas artes de uma palavra segui sozinho ouvindo o grito de outros companheiros a percorrer outro caminho. Naquele tempo, senhora, os pântanos me atraíam e os arrepios do meu corpo aumentavam à visão dos esverdeados, meu corpo fremia. Não me negues a palavra. Pelas artes de uma palavra abri picada diferente que não me levava ao bosque. Ouvia meus companheiros rirem e chorarem fascinados com as veredas, os frutos quase ao alcance das mãos. O meu caminho, senhora, tinha reverberações encantatórias, mentiras e verdades no mesmo chão e o veneno das folhas eu só podia descobrir pelo exercício de meu paladar e do meu corpo. Poderá algum coração, senhora, saber das tantas vezes que estive à beira da morte pelas ânsias de saciar o meu desejo?
Enquanto meus companheiros avançavam em rodopios e encantamentos, eu vencia distâncias tão pequenas que me parecia estar sempre no mesmo lugar.
Não me negues a palavra de cujas artes se nutriu tanto exílio pois se assim o fizeres estarás negando a permissão e as promessas. Não é esse o silêncio de que preciso para atravessar a floresta. Imposto o sossego me faltarão os sons articulados, os ruídos para que não percamos a memória. Não me negues a palavra para que a trilha não se altere nem as perspectivas sejam removidas.
Maria Lúcia Medeiros
15 de ago. de 2010
TEMPO IMAGEM
Inteiro no corpo da palavra o charco trazia o cheiro da mata caída, deixando a larva submersa no rastro de um rio. Lacrando rimas em silêncio joguei ao vento a fumaça que veio das cinzas e no lamento da palavra deixei fluir um momento de poesia: No rio ainda resta um barco solto no ócio da palavra silenciosa, exalando ópios na trajetória do sonho. Sem quase nenhum horizonte o barco ainda passa diante do rio, onde há palavras sem rumo querendo água corrente na cor de uma sombra, ainda velada em rastros no porto da memória. Apalavrada em sementes a larva encontra o seu horto no curso da história e o barco navega sem parar no tempo.
Milton Meira
O MESMO OLHAR DA RUA
...ainda não sabia usar meu olhar quando visse algo parecido com a cena de ontem, um homem vestido por um short suado e riscado de noites mal dormidas andando, caminhando? através do asfalto das duas da tarde, Almirante Barroso, a via mais movimentada da cidade de Belém. Um louco? um transeunte torto? um ermitão? ou um expectador da vida perigosa? Um flanneur pós moderno, líquido, ou alguém que parou no tempo dos neandertais e agora revisita sua floresta remodelada de cal? Os carros enfileiravam-se para não se perder diante de uma possível morte assassinato no trânsito caótico; ele parecia estar num mundo à parte, queria morrer com essa velocidade intrínseca, seca e suja por fora de seus vestidos rotos. seu rosto não me parecia perdido, ele sabia o que estava fazendo e não fazendo ali, em plena secura de um sol achatado pelas nuvens amordaçadas pelo mormaço... Ele caminhava descalço com pés quentes e calejados de destino, ali, no quase equador, aquele homem sem sombrinha qualquer, poderia se despedaçar a qualquer segundo entre as latarias folgadas dos ônibus sucateados, ou uma motocicleta sem luz, um Jeep reluzente, uma bicicleta, um carro pipa...ele não parecia se importar de que forma morreria, o formato padrão da morte é um empacotamento sinistro que deságua em geladeiras-calabouços do necrotério público, mas aquele homem sabia chamar atenção, e me chamou daquela forma pouco convencional em que o medo que eu possuía naquele instante de quase morte, eu poderia sentir a posse de seu sangue se misturando à gasolina e fumaça de turbinas e ao cotidiano daquelas pessoas que passariam por ali, veriam aquela tragédia e que no máximo serviria para uma crônica de alguém que escreve em blogs publicar, ou para quem sabe, a partir dali, pudesse ver o mundo com bons olhos, olhos de quem não se perderia mais em seus destinos.
Josette Lassance
31 de jul. de 2010
27 de jul. de 2010
Não é a água (O) que se bebe
Para encantar pedras mais leves,
dizer
à chuva: eis: ele, o Orvalho em chamas
Mesmo Se espessamente
caindo sobre nós
O
lodo
O
escorpião
não escondeu seu mal para nascer
O
Anjo sobre a Terra?
A fome
Não sonha com a abundância?
E o pão,
não foi um dia o filho?
Vê sem agonia o que te diz o início deste dia:
se com a Sombra foram tuas as Asas que ascenderam à Lua, tua Poção de Chamas
insistir
na devoção pela Ausência,
soprar
as cinzas
para criar um bosque de sussurros
orado
junto ao fogo
pela Água da Luz apagado: eis: Tu, o Orvalho humanizado
Vicente Franz Cecim
19 de jul. de 2010
POEMA
Sereno ele retorna do impossível
Traz no bico de prata
a rosa azul dos sonhos que tivemos
e nos pés de cristal a morna terra das estrelas
Branco e tranquilo e leve e livre e alegre
quase como se morto já estivesse
o pássaro feliz esvoaçava em meu seio
afugentando as sombras com seu canto
Mário Faustino
10 de jul. de 2010
O RESTO SÃO PALAVRAS
Fora com esse mar
– Tu és um verso
apenas
cego e invertebrado
Sonho
de alvaiada máscara
e nada mais
Ou menos: Laudas em vão
em gretas
esse mar de lá
De lápide
Que sabes tu senão da geografia
(magra até aos ossos)
do deserto? Aqui todo começo
e fim de tua viagem
pioneiro e prisioneiro
do teu próprio rastro
Atrás da máscara
não há rosto – há palavras
larvas de nada
Max Martins
21 de jun. de 2010
ODE
Os dedos contam as ondas,
os minutos talvez,
jamais o anelo
Podes marcar a face disfarçada
a barba,
os bens,
todos os sonhos,
mas escravos do real só te aceitamos
na tua farda de pêlos,
sangue,
e ossos.
Quando recrearás a trança libertária
o horizonte do mito,
o Deus negado,
a tela do perene e do intocável?
Quando libertarás a página e o relógio,
o ser distante que revel condenas
ás arestas da ruga e aos frutos sazonados?
Quando,
(desde olhar em diagonal ao espelho e à morte)
farás ruir ao peso de teu gládio
e ao sulco de teu grito
as taças do não ser,
o veneno da aurora,
as portas do visível
e do invisível?
O jamais seremos sós perante a Fonte,
jamais seremos nós e a ti mostramos
o sorriso de "clown" que se reparte
em contorções de esperma,
tédio,
e ódio.
Jamais conservaremos o perfume e a liturgia
e a hora que se esvai não justifica
este desabrochar em cálice e corola.
Não ser,
(embora seja no retrato)
não ter,
(para ao flagelo condenar-se)
não sentir o chamar do céu porque beleza
e memória de ausências povoada.
Estamos sós,
bem sei,
e como e noite
arrancas o teu mundo no arbitrário
e a poesia morde o que não é.
Quem te susteve o braço suicida:
a ode ou o catecismo?
Quem te ligou á sorte deste povo:
o sonho ou a promissória?
Quem te fez espalmar a mão como inocente
e a cabeça baixar como culpado?
Ó tempo
ó dimensão do exílio e da orfandade
e se não digo eterno,
quase eterno,
deixai toda esperança
"voi che entratte"
Ruy Paranatinga Barata
A PEDRA
o miserável adormecido nos braços da estátua
4 leões lambendo a madrugada
dilata-me as narinas o mal cheiro da Pedra
a baía fustiga barcos com a língua
me açoitam impulsos noturnos
aparto-me da alvorada
dobro o pescoço
abro asas negras devassas
do alto avisto o mercado a igreja a praça
puro pássaro – pouso a teu lado
cravo garras na poezia e seu cadáver
revolvo toda a carniça
perverso
daquelas entranhas extraio
verso
verso
verso
até ficar saciado
Dand M
23 de mai. de 2010
A sombra da ausência
O corpo vai, a sombra fica.
Um eco sem voz que assombra
a sala, a mala sendo arrumada
para a viagem, que, dia-a-dia
se faz um pouco sem saber se
é volta ou ida – O copo quebra,
o sabor fica, a aura de um hálito
em torno à boca que se intensifica,
quando um conhecido fantasma
passa pelos terraços da memória
e evoca um nome, um aroma, uma
hora perdida entre as folhas secas
de um outono que se deteriora
conforme a mão do inverno o toca
O céu se ensombra, o azul fica.
Em alguma dobra das pálpebras
da íris, dos cílios, sua luz habita.
Antônio Moura
15 de mai. de 2010
7 de mai. de 2010
Eu era feliz dentro das palavras que me calavam.
Deparava-me com a diferença entre o sonho, que é infinito,
e os pequenos movimentos das pessoas adormecidas.
Eu era feliz como um dia é feliz, como a noite.
Meus pensamentos eram imagens felizes, às vezes significavam algo.
Eu tinha a liberdade de não existir.
Quando era feliz e livre, carregava comigo todas as possibilidades
como quando há espíritos vivendo em uma casa e, por causa das paredes,
eles não estão necessariamente mortos.
Porque minha vida era uma história que alguém soprava ao meu ouvido,
de repente o futuro tornou-se tão concreto quanto o que acontece neste exato momento.
É preciso paciência diante do momento único.
Eu não falo; ele não muda.
Rosângela Darwich
2 de mai. de 2010
¨
Soneto da Palavra EsquecidaBusco a palavra que serve neste verso
Não é amar, nem noite, nem esperança.
Nem o que lembre mar ou rio perdido
Lago, luar ou solitária dor.
É uma outra que me foge ainda
E que sentado aqui neste momento
Procuro em vão na noite adormecida
Enquanto no céu corre a lua cheia.
É uma palavra que encerra gestos
Interjeições de espanto e de surpresa
Mas que esqueci talvez há muito tempo
Significa desespero vão.
Arrependimento de amar causas partidas
De ser poeta nesta noite plena.
Cauby Cruz
.
25 de abr. de 2010
ENSAIO
A palavra não existe
Ela se fez (in)vento
O homem não existe
– blefe –
ele fez-se da pala da palavra
Homempalavra
palavra(H)omem
homemqu-as-ehomem
palavraquaselavra
O homem-hímem
é das pencas, de palavras:
filho de larvas
o homem constrói/destr
a palavra
A palavra,
o que
do homem?
Paulo Nunes
16 de abr. de 2010
fragmento
nas pontas de teus dedos havia um fogo gelado
que se derramava na pele quente
não sei dizer se as montanhas ficaram para trás
do sono anêmico da sombra sem dono
ou se meu abandono
transmutou-se em pássaro de asas mudas
tuas estrelas, contudo, só desaparecem
quando a noite fecha os olhos para dormir e
logo
em meio a poeira amarelada do poema ressurges
como um sol de bronze ou
ro
Paulo Vieira
9 de abr. de 2010
SOLILÓQUIO
Tudo o que importa é ser maravilhoso.
A maravilha: o gesto da inocência.
E do aceno o milagre a renascença
de deslumbrados olhos infantil espaço
e primavera — o homem volta ao homem;
o inefável gera enfim o mal sublime
no coração deserto; e da terra doença
a rosa azul desponta e levanto-me rei.
— Eu mesmo sou o encantador do mundo!
Seres e estrelas brotam de meus lábios...
e morro deste belo sofrimento
de ser maravilhoso!
— Ah, quem pudesse
gritar à noite e ao tempo essas palavras
e partir pelo vento semeando versos
e terminando a criação da terra...
Mário Faustino
31 de mar. de 2010
anjo cego da expiação
ele estava esperando
em silêncio esperando
entregava-se ao que criava
um livro sem título
o dorso amargo de uma fruta
em que se via o mastro
eriçadas palavras talvez sem rumo
provocadas a entrar na nave
[no livro
não mais de ferro vestido
nem de eternos pergaminhos
mas construído no ar
para a viagem do mito & o mistério dos horizontes
folhas de bizarra flor negra
expostas a uma tempestade que se multiplica na memória
propagada até a última noite
a um limiar interdito
o fim a fenda o nada
última voz seguida ainda de uma outra
o verbo dissolve todos os elos
a estepe o verso a ravina
açoitados pelo vento
borboletas ziguezagueando no alto
tuas palavras aéreas
minúsculos demônios vermelhos
avançando crescendo
movendo-se
com a precisão dos planetas
& depois
quebrando-se
perdidos & abismados fragmentos
emissários alados da morte
Ney Ferraz Paiva,
do livro "nave do nada", 2004
26 de mar. de 2010
POEMA-CORPO
Não tricotei
Meu corpo
Nem fiei
A golpes de fúria
A queixa
Que ele se queixa
Por seus poros
(ele diz)
o mundo
entra e sai
no último inverno
o tempo em chuva
a escrita foi de água
e a poesia
só não naufragou
porque se atirou num bote
desde então
sôfrego
após pisar
num búzio
meu corpo
desliza
numa pátina
hecatombe
Jorge Andrade,
do livro "Em Memória da Chuva",
Prêmio IAP de Literatura - 2002
Prêmio IAP de Literatura - 2002
21 de mar. de 2010
¨
A minha canoa vive
além de mim e da morte.
A forma é sua eternidade.
Língua e linguagem. A sorte.
Eu sou, enquanto navego,
de seu ego, nave, templo.
A sua razão de ser.
Metáfora do momento.
Oh! Geometria com alma!
Assim é minha canoa...
Boiúna boiando. Vago
lume vago que flutua.
O que ficará de nós,
além do nada que é nosso:
madeira, quilhas e ossos
cabelo, pedra e verso?
João de Jesus Paes Loureiro,
do livro "O ser aberto"
A minha canoa vive
além de mim e da morte.
A forma é sua eternidade.
Língua e linguagem. A sorte.
Eu sou, enquanto navego,
de seu ego, nave, templo.
A sua razão de ser.
Metáfora do momento.
Oh! Geometria com alma!
Assim é minha canoa...
Boiúna boiando. Vago
lume vago que flutua.
O que ficará de nós,
além do nada que é nosso:
madeira, quilhas e ossos
cabelo, pedra e verso?
João de Jesus Paes Loureiro,
do livro "O ser aberto"
10 de mar. de 2010
¨
QUANDO CHEGAR as duas da
tarde estará como antes
quando vier sua mão
cedo silente a minha
dela perdida para o lugar
que me hospeda
Auto ciente abajur aceso
único borrão num quarto escuro imenso
: suspenso vão para o mar suspenso:
E luz fria para as têmporas
do homem são guelras
que bebem ar e luz
e aquece o mar das comportas
quando o poema for
não haverá reserva, côncavo ventosa
mas mãos plasmadas aos atos
o hiato será o antes de haverem mãos sagradas
quando o quando for tátil
poesias não serão as horas que se lêem
pela espessura e alcance das sombras
e o tapete de uma sombra
deitado como após poente
e desdobrado no lugar
das cortinas de casa
Karina Jucá
QUANDO CHEGAR as duas da
tarde estará como antes
quando vier sua mão
cedo silente a minha
dela perdida para o lugar
que me hospeda
Auto ciente abajur aceso
único borrão num quarto escuro imenso
: suspenso vão para o mar suspenso:
E luz fria para as têmporas
do homem são guelras
que bebem ar e luz
e aquece o mar das comportas
quando o poema for
não haverá reserva, côncavo ventosa
mas mãos plasmadas aos atos
o hiato será o antes de haverem mãos sagradas
quando o quando for tátil
poesias não serão as horas que se lêem
pela espessura e alcance das sombras
e o tapete de uma sombra
deitado como após poente
e desdobrado no lugar
das cortinas de casa
Karina Jucá
3 de mar. de 2010
28 de fev. de 2010
NA VIGÍLIA QUE ENGENDRO NESSAS FOLHAS
Faz tanto tempo, faz um século, faz sol, faz um verão. Na vigília que engendro nessas folhas há galerias subterrâneas e encontro a cada passo um sonhador que acredita na saída desse túnel. Fantasmas do meu quarto, sombras que todas as noites assistem ao acender das estrelas desse túnel. Cárcere dourado onde prendi meus dentes, a língua estranha e até mesmo um transatlântico de papel. Lições de continentes, luz desvelada entre musgos de um minúsculo jardim, folhas feito céu por sobre a minha cabeça.
E este furor que me impele para as Índias sem soltar a âncora que me prende os pés à casa. Fantástico navegar por entre mangueiras neste verão que só eu vejo anunciado por luas tão perfeitas. Mas não tenho cântaro e o caminho da fonte está perdido. Sobram as asas que não se abrem nessa queda.
Maria Lúcia Medeiros,
Do livro "Quarto de Hora"
Faz tanto tempo, faz um século, faz sol, faz um verão. Na vigília que engendro nessas folhas há galerias subterrâneas e encontro a cada passo um sonhador que acredita na saída desse túnel. Fantasmas do meu quarto, sombras que todas as noites assistem ao acender das estrelas desse túnel. Cárcere dourado onde prendi meus dentes, a língua estranha e até mesmo um transatlântico de papel. Lições de continentes, luz desvelada entre musgos de um minúsculo jardim, folhas feito céu por sobre a minha cabeça.
E este furor que me impele para as Índias sem soltar a âncora que me prende os pés à casa. Fantástico navegar por entre mangueiras neste verão que só eu vejo anunciado por luas tão perfeitas. Mas não tenho cântaro e o caminho da fonte está perdido. Sobram as asas que não se abrem nessa queda.
Maria Lúcia Medeiros,
Do livro "Quarto de Hora"
26 de fev. de 2010
POEMA INVISÍVEL
Eu ainda.
Ainda não estou aqui.
Ainda não cheguei.
Tudo é irreal
Devagar tento juntar
a cabeça ao corpo
Mas faz teu poema invisível
impossível
— Morcego cego preso
no olho do texto
da aranha.
Escreve-o. Escreve e me alimenta
Max Martins,
Do livro "Poemas Reunidos"
Eu ainda.
Ainda não estou aqui.
Ainda não cheguei.
Tudo é irreal
Devagar tento juntar
a cabeça ao corpo
Mas faz teu poema invisível
impossível
— Morcego cego preso
no olho do texto
da aranha.
Escreve-o. Escreve e me alimenta
Max Martins,
Do livro "Poemas Reunidos"
.
surto,
a noite
o arcabouço,
vértebras
a linha tênue
o verbo
soa, ecoa,
trinca
na árdua madrugada
olhos
bocas
narinas
escapam-me
Vasco Cavalcante
surto,
a noite
o arcabouço,
vértebras
a linha tênue
o verbo
soa, ecoa,
trinca
na árdua madrugada
olhos
bocas
narinas
escapam-me
Vasco Cavalcante
OS GRANDES MESTRES
Há uma qualidade que os homens ignoram: viver é
menos
Queda que a pedra da memória
e mais do que as serpentes reconhecem: O odor humano
Está
entre as estrelas morrendo nos seus sonhos
e a terra fria afagada contra o peito
antes de lançar um sol sobre as suas vítimas
Se isso se parece um pouco com as residências do mal
e com casas perdidas em si mesmas,
foram os Cálices da espécie que deram à vida a nutrição e os tumultos
Eu falo da invenção da sede
Porque o homem é o animal de areia que dá sentido às fontes do real
e quanto a noite cai,
bebemos a água escura do ventre das mulheres
Mas vejam: o escorpião instalou as suas ferragens
O céu tem suas lágrimas em silêncio
O caracol da voz,
quando sussurra os enigmas da chuva,
sabe:
Quase nunca é tempo
Quase nunca é tempo
para o perfume do sangue
Quase nunca é tempo
de permanecer humano
Esses rios têm espelhos partidos, e tudo o que foi
submerso
é um caos perdido
Vicente Franz Cecim
Há uma qualidade que os homens ignoram: viver é
menos
Queda que a pedra da memória
e mais do que as serpentes reconhecem: O odor humano
Está
entre as estrelas morrendo nos seus sonhos
e a terra fria afagada contra o peito
antes de lançar um sol sobre as suas vítimas
Se isso se parece um pouco com as residências do mal
e com casas perdidas em si mesmas,
foram os Cálices da espécie que deram à vida a nutrição e os tumultos
Eu falo da invenção da sede
Porque o homem é o animal de areia que dá sentido às fontes do real
e quanto a noite cai,
bebemos a água escura do ventre das mulheres
Mas vejam: o escorpião instalou as suas ferragens
O céu tem suas lágrimas em silêncio
O caracol da voz,
quando sussurra os enigmas da chuva,
sabe:
Quase nunca é tempo
Quase nunca é tempo
para o perfume do sangue
Quase nunca é tempo
de permanecer humano
Esses rios têm espelhos partidos, e tudo o que foi
submerso
é um caos perdido
Vicente Franz Cecim
25 de fev. de 2010
ESCRITA
quem nos olha é só uma praia
quem nos ouve é só uma praia
qem nos é é só uma praia
e a praia é um só ver desvendo
verso deserto
o desouvido deus-ouvir o som negado
E somos só esta vã escrita
nosso riso-risco contra um espelho, praia
que nos inverte e desescreve
dissolVENDO-NOS
Max Martins,
do livro "O Risco Subscrito"
quem nos olha é só uma praia
quem nos ouve é só uma praia
qem nos é é só uma praia
e a praia é um só ver desvendo
verso deserto
o desouvido deus-ouvir o som negado
E somos só esta vã escrita
nosso riso-risco contra um espelho, praia
que nos inverte e desescreve
dissolVENDO-NOS
Max Martins,
do livro "O Risco Subscrito"
24 de fev. de 2010
RASURAS
Meu nome é um rio
Meu nome é um rio que perdeu seu nome
Um rio
nem sim
nem não
Nenhum
Somenos correnteza
Água masturbada Em vaus
peraus
em po
luído orgasmo entre varizes
Sêmen sem mim
Mesmice
Onde está meu nome Lá neste rio de lama sem memória e
rumo?
Neste amarfanhado leito de inchada falha?
Meu nome é um rio cotoco - um Ícone
De barro
barroco
Um rio que só se-diz
Seduz-se
Se afaga e afoga
em ego e água: Aquário
Meu nome é um rio tapado
(poço)
E aqui se quebrantou meu nome
sua viagem e osso
É esta a sua fissura? E o seu rosto é este
escuro
atrás da porta
espelho
exposto à febre
à fera de si mesmo?
Ensimesmado
meu nome é um rio que não tem cura
Max Martins
do livro "O Risco Subscrito"
Meu nome é um rio
Meu nome é um rio que perdeu seu nome
Um rio
nem sim
nem não
Nenhum
Somenos correnteza
Água masturbada Em vaus
peraus
em po
luído orgasmo entre varizes
Sêmen sem mim
Mesmice
Onde está meu nome Lá neste rio de lama sem memória e
rumo?
Neste amarfanhado leito de inchada falha?
Meu nome é um rio cotoco - um Ícone
De barro
barroco
Um rio que só se-diz
Seduz-se
Se afaga e afoga
em ego e água: Aquário
Meu nome é um rio tapado
(poço)
E aqui se quebrantou meu nome
sua viagem e osso
É esta a sua fissura? E o seu rosto é este
escuro
atrás da porta
espelho
exposto à febre
à fera de si mesmo?
Ensimesmado
meu nome é um rio que não tem cura
Max Martins
do livro "O Risco Subscrito"
MAX MARTINS: O ATO PURO DA LINGUAGEM
Como se efetiva o encontro com uma linguagem nova? De que forma ocorre a descoberta dessa linguagem, o momento fulminante que leva alguém a tocar uma expressão, despertando para a sua reverberação ininterrupta?
Tal movimento enigmático acontece, muitas vezes, quando o processo está em curso, ou continua ao longo da vida. É como se houvesse brechas que libertam uma luminosidade peculiar, leves indícios revelados num instante inexplicável.
Na verdade, sabe-se que nesse silêncio recatado algo paira sobre a efusão feroz, revolvido por uma combustão invisível que só o encontro com a palavra absoluta e autêntica poderia porventura explicar. Emily Dickinson dizia que reconhecia a poesia genuína quando sentia uma espécie de choque elétrico cruzar sua espinha dorsal. Max produz esse efeito, hoje em dia raro.
Suponho que a “solidão essencial” defendida por Maurice Blanchot é uma via de iluminação que acaba por caucionar tais fatos que nos levam ao encontro de uma poesia.
Max deve ter vislumbrado isso tudo.
Em São Brás, na cabana do Marahu, observando uma lápide no cemitério da Soledade, deambulando pela cidade ou rasurando uma palavra no poema escrito.
No início dos anos 80, em Belém, a circulação da poesia que aqui se produzia era precária; pautava-se pela ausência real. Curiosamente, essa produção secreta continuava pulsando naquele que pertencera a uma das gerações mais criativas surgidas no Pará. Max Martins era um destes criadores que herdara toda uma tradição. Soubera filtrar e renovar toda essa herança intelectual e literária, fortalecendo sua base com a riqueza imagética, rítmica de sua própria poesia. Creio que isso dificilmente se repetirá.
Sua dedicação à poesia superou cronologias, estilos, modismos, sem jamais se acomodar em sua expressividade. Ele escrevia para além de si, projetando sua ressonância para além do tempo estipulado, como todo grande poeta é capaz de fazer.
Conheci-o quando trabalhava na SUCAM. Recordo-me ainda a noite em que autografou meu exemplar de Caminho de Marahu, e em seguida dispus sobre a mesa as primeiras edições de O Estranho, H’Era, O ovo Filosófico, O Risco subscrito, e o sorriso tácito que se abriu em seu rosto.
As visitas vespertinas à SUCAM tornaram-se regulares, e as conversas nos encontros fortuitos pelo bar do Parque, ou quando o encontrava por essa Belém arcana, úmida e noturna, furando túneis de mangueiras entre madrugadas etílicas.
Meu destino parecia estar traçado – descobrimos depois como voltamos sempre ao início – e a cidade transformou-se num lugar “aonde se ir”, mas não estar, nem viver.
Tinha a certeza que, apesar da distância aumentando cada vez mais, a poesia do Max continuava a reverberar em mim, à revelia da deriva que me levara para outras geografias. “Saltamos e pulamos, como sapos”, diz um verso bizarro e longínquo de Pessoa.
Mais de quinze anos na Europa consolidaram minha convicção de que o Max conquistara seu lugar de direito como um dos poetas mais genuínos do Brasil, embora o desconhecimento sobre sua obra avançasse impiedoso.
Viver em Belém jamais diminuiu a vitalidade da sua poesia, só entrincheirou-a num isolamento injusto. A sua obra aguarda ainda o reconhecimento urgente. Sua vida na cidade reforçou ainda mais sua originalidade, e o adensamento dessa voz que atravessou sucessivos surtos criativos, demonstrando como os pormenores geográficos não domam a criatividade e o gênio de um poeta. Ele cria seu tempo e as suas fronteiras.
Max dominava sua voz e sua expressão como poucos. O seu diapasão poético é suscetível de se identificar logo à partida. Soube – e utilizo aqui uma imagem derradeira de “Problem der Lyrik” do poeta alemão Gottfried Benn – apanhar a lança e jogá-la para frente, para que outro poeta a descobrisse e desse continuidade a essa corrente de renovação necessária.
Ele atravessou décadas criando, explorando, exprimindo-se. A tensão de sua poesia manteve-se intacta, nova e verdadeira.
Se observarmos a poesia feita por autores brasileiros próximos da sua geração – Ferreira Gullar ou Manoel de Barros, p. ex. – ver-se-á como permaneceu fiel a si mesmo, escavando sua linguagem poética densamente sensual, pródiga, contemporânea.
Quando pensamos nos poetas que continuam a produzir pelo mundo – Bonnefoy, na França; Geoffrey Hill, na Inglaterra; Carlo Edmundo Ory, na Espanha, Herberto Helder, em Portugal ou Andréa Zanzotto, na Itália – vê-se como a poesia do Max perfila-se com toda justiça ao lado destes poetas.
Mas agora o Max mudou-se, como sempre fez em sua poesia. Cabe aos jovens lerem a sua obra. Descobrirem seu fascínio visceral. Tocarem na pele dessa poesia vertiginosa, entregar-se à ascese que cada poema dele nos oferta. Max nunca perdeu o seu ponto cardeal, nunca desvirtuou sua poesia, mergulhou fundo na exploração e na experiência da linguagem.
Um poeta estabelece seus limites, ou supera-os, reconstruindo-se sempre. Essa forma fecunda de encarar a linguagem – “ a fera nos lambendo” -, olhando-a nos olhos, é um dos modos mais eficazes para efetuar a aferição do ponto exato em que um poeta chegou. Max Martins é uma floresta poética pronta para ser descoberta. Cabe a nós que o lemos há muito tempo – com entrega e devoção amigas – apontar aos que estão por vir a grandiosidade dessa poesia. O que ela nos mostrou e mostrará continuamente como ato puro de vida e linguagem.
Jorge Henrique Bastos
Como se efetiva o encontro com uma linguagem nova? De que forma ocorre a descoberta dessa linguagem, o momento fulminante que leva alguém a tocar uma expressão, despertando para a sua reverberação ininterrupta?
Tal movimento enigmático acontece, muitas vezes, quando o processo está em curso, ou continua ao longo da vida. É como se houvesse brechas que libertam uma luminosidade peculiar, leves indícios revelados num instante inexplicável.
Na verdade, sabe-se que nesse silêncio recatado algo paira sobre a efusão feroz, revolvido por uma combustão invisível que só o encontro com a palavra absoluta e autêntica poderia porventura explicar. Emily Dickinson dizia que reconhecia a poesia genuína quando sentia uma espécie de choque elétrico cruzar sua espinha dorsal. Max produz esse efeito, hoje em dia raro.
Suponho que a “solidão essencial” defendida por Maurice Blanchot é uma via de iluminação que acaba por caucionar tais fatos que nos levam ao encontro de uma poesia.
Max deve ter vislumbrado isso tudo.
Em São Brás, na cabana do Marahu, observando uma lápide no cemitério da Soledade, deambulando pela cidade ou rasurando uma palavra no poema escrito.
No início dos anos 80, em Belém, a circulação da poesia que aqui se produzia era precária; pautava-se pela ausência real. Curiosamente, essa produção secreta continuava pulsando naquele que pertencera a uma das gerações mais criativas surgidas no Pará. Max Martins era um destes criadores que herdara toda uma tradição. Soubera filtrar e renovar toda essa herança intelectual e literária, fortalecendo sua base com a riqueza imagética, rítmica de sua própria poesia. Creio que isso dificilmente se repetirá.
Sua dedicação à poesia superou cronologias, estilos, modismos, sem jamais se acomodar em sua expressividade. Ele escrevia para além de si, projetando sua ressonância para além do tempo estipulado, como todo grande poeta é capaz de fazer.
Conheci-o quando trabalhava na SUCAM. Recordo-me ainda a noite em que autografou meu exemplar de Caminho de Marahu, e em seguida dispus sobre a mesa as primeiras edições de O Estranho, H’Era, O ovo Filosófico, O Risco subscrito, e o sorriso tácito que se abriu em seu rosto.
As visitas vespertinas à SUCAM tornaram-se regulares, e as conversas nos encontros fortuitos pelo bar do Parque, ou quando o encontrava por essa Belém arcana, úmida e noturna, furando túneis de mangueiras entre madrugadas etílicas.
Meu destino parecia estar traçado – descobrimos depois como voltamos sempre ao início – e a cidade transformou-se num lugar “aonde se ir”, mas não estar, nem viver.
Tinha a certeza que, apesar da distância aumentando cada vez mais, a poesia do Max continuava a reverberar em mim, à revelia da deriva que me levara para outras geografias. “Saltamos e pulamos, como sapos”, diz um verso bizarro e longínquo de Pessoa.
Mais de quinze anos na Europa consolidaram minha convicção de que o Max conquistara seu lugar de direito como um dos poetas mais genuínos do Brasil, embora o desconhecimento sobre sua obra avançasse impiedoso.
Viver em Belém jamais diminuiu a vitalidade da sua poesia, só entrincheirou-a num isolamento injusto. A sua obra aguarda ainda o reconhecimento urgente. Sua vida na cidade reforçou ainda mais sua originalidade, e o adensamento dessa voz que atravessou sucessivos surtos criativos, demonstrando como os pormenores geográficos não domam a criatividade e o gênio de um poeta. Ele cria seu tempo e as suas fronteiras.
Max dominava sua voz e sua expressão como poucos. O seu diapasão poético é suscetível de se identificar logo à partida. Soube – e utilizo aqui uma imagem derradeira de “Problem der Lyrik” do poeta alemão Gottfried Benn – apanhar a lança e jogá-la para frente, para que outro poeta a descobrisse e desse continuidade a essa corrente de renovação necessária.
Ele atravessou décadas criando, explorando, exprimindo-se. A tensão de sua poesia manteve-se intacta, nova e verdadeira.
Se observarmos a poesia feita por autores brasileiros próximos da sua geração – Ferreira Gullar ou Manoel de Barros, p. ex. – ver-se-á como permaneceu fiel a si mesmo, escavando sua linguagem poética densamente sensual, pródiga, contemporânea.
Quando pensamos nos poetas que continuam a produzir pelo mundo – Bonnefoy, na França; Geoffrey Hill, na Inglaterra; Carlo Edmundo Ory, na Espanha, Herberto Helder, em Portugal ou Andréa Zanzotto, na Itália – vê-se como a poesia do Max perfila-se com toda justiça ao lado destes poetas.
Mas agora o Max mudou-se, como sempre fez em sua poesia. Cabe aos jovens lerem a sua obra. Descobrirem seu fascínio visceral. Tocarem na pele dessa poesia vertiginosa, entregar-se à ascese que cada poema dele nos oferta. Max nunca perdeu o seu ponto cardeal, nunca desvirtuou sua poesia, mergulhou fundo na exploração e na experiência da linguagem.
Um poeta estabelece seus limites, ou supera-os, reconstruindo-se sempre. Essa forma fecunda de encarar a linguagem – “ a fera nos lambendo” -, olhando-a nos olhos, é um dos modos mais eficazes para efetuar a aferição do ponto exato em que um poeta chegou. Max Martins é uma floresta poética pronta para ser descoberta. Cabe a nós que o lemos há muito tempo – com entrega e devoção amigas – apontar aos que estão por vir a grandiosidade dessa poesia. O que ela nos mostrou e mostrará continuamente como ato puro de vida e linguagem.
Jorge Henrique Bastos
TU — TU AINDA
enfronhada na luta
entre leito ser campo
de sono ou sexo
(treva seminada
entre
entrar-se
ou ser entrada),
se és
refletida
essa pergunta, uma resposta —
aceitas a espera
e a sombra
da espera.
(Eu, ainda desoutro de mim,
todo, dobrado
centauro centrado num trono
de águas,
ergo —
playtime! — o centerfolder aberto
diante do corpo fechado
em obras
(menos barro,
mais espírito
agora) e já
outro, semi-nada de mim,
vice-touro na sombra, donde falo:
“Destro de mão ou pata, por ti
brando suave
a espada”)
Age de Carvalho
do livro “Caveira 41”, Cosac & Naify, 2003
22 de fev. de 2010
SILENTE
Palavras engordam ou emagrecem a vida porque são.
Palavras.
Nem cor nem cheiro nem sabor: fonemassílabas porque palavras.
Palavra, essa alardia, essa lavra, essa prava,
essa vala-comum que silencia mas repete:
gritographopherida em silêncio:
Psssiiiiuu!
Quero o ressurgir da vida
vez que
palavra é ereto pênis e vulvaouvido recebendo,
pneumassêmen partindo o desespero,
é filho colando-se à boca do útero teu.
Paulo Nunes
Pra Josse , verbo e cosmogonia
Palavras engordam ou emagrecem a vida porque são.
Palavras.
Nem cor nem cheiro nem sabor: fonemassílabas porque palavras.
Palavra, essa alardia, essa lavra, essa prava,
essa vala-comum que silencia mas repete:
gritographopherida em silêncio:
Psssiiiiuu!
Quero o ressurgir da vida
vez que
palavra é ereto pênis e vulvaouvido recebendo,
pneumassêmen partindo o desespero,
é filho colando-se à boca do útero teu.
Isto é palavra.
E fiat lux!
Paulo Nunes
A vocês,
de coração,
lego o jogo
da concórdia
entre irmãos que são —
longe de mim,
libertos então
de mim.
(Beijo a imagem:
verão, vocês
descendo a Gärtnergasse
em senso único,
pisando o chão do mesmo sangue,
manos, mãos
dadas).
Dobrada a esquina,
mundo-rei, chegam
notícias do front: eles
a postos,
cada um
latindo a sua missa,
a boca cheia
de Deus.
Age de Carvalho,
Do livro "Trans" (inédito), 2010
de coração,
lego o jogo
da concórdia
entre irmãos que são —
longe de mim,
libertos então
de mim.
(Beijo a imagem:
verão, vocês
descendo a Gärtnergasse
em senso único,
pisando o chão do mesmo sangue,
manos, mãos
dadas).
Dobrada a esquina,
mundo-rei, chegam
notícias do front: eles
a postos,
cada um
latindo a sua missa,
a boca cheia
de Deus.
Age de Carvalho,
Do livro "Trans" (inédito), 2010
COMO ILHA, PARA ÁGUA
Élida Lima
me dás de vestir.
como água mal acomodada pelas arestas de tuas
fincadas impossibilidades, eu escapo para um lugar
ao longe. e és tu, terra frutífera, bendito chão, que
me segues. te manténs irrigado em sumos
desapossados de mim
como memória de desmanches insulares para a
tua superfície áspera
despachas partículas de terra e hábito à minha
campanha, teu amor e hábito é que me seguem.
moves uma ilha sob os meus passeios, constante
que é o teu amor ou costume no meu toque
essencial. tuas amadas partículas, que me ceguem.
como água mal acomodada pelas arestas de tuas
fincadas impossibilidades, eu escapo para um lugar
ao longe. e és tu, terra frutífera, bendito chão, que
me segues. te manténs irrigado em sumos
desapossados de mim
como memória de desmanches insulares para a
tua superfície áspera
despachas partículas de terra e hábito à minha
campanha, teu amor e hábito é que me seguem.
moves uma ilha sob os meus passeios, constante
que é o teu amor ou costume no meu toque
essencial. tuas amadas partículas, que me ceguem.
Élida Lima
O LUGAR
Há um lugar mágico, pouco visitado
Para onde esqueço o caminho
Não há sofrer,
Apenas se imprescindível a vontade
Lá, pesco sonhos perdidos no tempo
E me diluo no vazamento dos dias,
Na menstruação dos calendários
Empoeirados lençóis de virgindade
Enlameados de lágrimas
No choro indolor das lembranças
Do que não fomos
Corro com o vento
E sonho.
William Silva
Há um lugar mágico, pouco visitado
Para onde esqueço o caminho
Não há sofrer,
Apenas se imprescindível a vontade
Lá, pesco sonhos perdidos no tempo
E me diluo no vazamento dos dias,
Na menstruação dos calendários
Empoeirados lençóis de virgindade
Enlameados de lágrimas
No choro indolor das lembranças
Do que não fomos
Corro com o vento
E sonho.
William Silva
VINHO DO ENCONTRO
Por sua chegada com o acontecimento
dos repousos
Das regiões selvagens
Por sua chegada
Por sua vinda ao Encontro
daquele que na sombra treme de prazer
sua chegada de lodo
e sua chegada de fonte
que ali é
espera e guarda à residência
Vicente Franz Cecim,
do livro “Música do Sangue das Estrelas”,
Por sua chegada com o acontecimento
dos repousos
Das regiões selvagens
Por sua chegada
Por sua vinda ao Encontro
daquele que na sombra treme de prazer
sua chegada de lodo
e sua chegada de fonte
que ali é
espera e guarda à residência
Vicente Franz Cecim,
do livro “Música do Sangue das Estrelas”,
Primeiro de Maio
Surja esse verso de maio,
trazido pelos arcanos,
um verso que faça maio,
o maio dos desenganos,
e fel transforme em doçura,
e rendilhando de ternura.
os meus fracassos humanos.
Um verso que me decifre,
nas horas de ansiedade,
que não sendo antologia,
seja a minha humanidade,
levando por onde for,
os meus suspiros de amor
e gritos de liberdade.
Um verso assim como esse:
"Proletários de todo o mundo, (uni-vos").
(Quartel da Companhia de Guardas
da Policia Militar do Estado do Pará, 1º de maio de 1964).
Ruy Barata,
“Ao contrário dos anos anteriores, este
ano teremos um primeiro de maio tranqüilo
e sem agitações, já que os subversivos de
nossa pacata cidade, entre eles Ruy Barata,
Raimundo Jinkings, Benedicto Monteiro,
João Luiz Araújo, Humberto Lepes,
Jocelyn Brasil, Sandoval Barbosa e Sá Pereira,
estão presos ou foragidos".
(Dos jornais)
ano teremos um primeiro de maio tranqüilo
e sem agitações, já que os subversivos de
nossa pacata cidade, entre eles Ruy Barata,
Raimundo Jinkings, Benedicto Monteiro,
João Luiz Araújo, Humberto Lepes,
Jocelyn Brasil, Sandoval Barbosa e Sá Pereira,
estão presos ou foragidos".
(Dos jornais)
Surja esse verso de maio,
trazido pelos arcanos,
um verso que faça maio,
o maio dos desenganos,
e fel transforme em doçura,
e rendilhando de ternura.
os meus fracassos humanos.
Um verso que me decifre,
nas horas de ansiedade,
que não sendo antologia,
seja a minha humanidade,
levando por onde for,
os meus suspiros de amor
e gritos de liberdade.
Um verso assim como esse:
"Proletários de todo o mundo, (uni-vos").
(Quartel da Companhia de Guardas
da Policia Militar do Estado do Pará, 1º de maio de 1964).
Ruy Barata,
ARTE POÉTICA
Ah, o ofício,
as contorções da espera
entre a noite e a madrugada!
O litúrgico olhar abre cortinas,
o anjo adormeceu,
dança arbitrária
a minha barba de duzentos anos.
Quem poderá restituir-me intacto ao mistério
com o perfume de rosa não tocada?
Quem senão tu,
cântaro e fonte,
abrigo,
terra e pátria onde se esconde
a negra cicatriz que o peito ostenta?
Eis porque espero
(entre a noite e a madrugada)
para que salves
ou lances no infortúnio
o litúrgico olhar que em nova busca
apodrece sob um sol de desespero.
Ruy Paranatinga Barata,
do livro “Anjo dos Abismos”
Ah, o ofício,
as contorções da espera
entre a noite e a madrugada!
O litúrgico olhar abre cortinas,
o anjo adormeceu,
dança arbitrária
a minha barba de duzentos anos.
Quem poderá restituir-me intacto ao mistério
com o perfume de rosa não tocada?
Quem senão tu,
cântaro e fonte,
abrigo,
terra e pátria onde se esconde
a negra cicatriz que o peito ostenta?
Eis porque espero
(entre a noite e a madrugada)
para que salves
ou lances no infortúnio
o litúrgico olhar que em nova busca
apodrece sob um sol de desespero.
Ruy Paranatinga Barata,
do livro “Anjo dos Abismos”
¨
Ouvia o canto de um rouxinol por entre as casas
quando alguém perguntou se somos espécies grandes de pássaros.
Não, eu disse, rindo onde hoje não mais riria,
pássaro que sou, pesado de saudade.
Envelheci enquanto olhava os telhados do que sei agora.
Som que se mantém através das aves,
o passado é um espelho sem asas como eu,
parede coberta com a imagem da parede oposta.
______________________________
Outras coisas que conheço e que fazem parte do que me pertence
são também como o tempo
porque o tempo desfila vôos de vários pássaros defronte de olhos cansados
e nos amanhece intacto.
Assim como o tempo se quebra em vários pedaços
e desfila asas de vários pássaros em movimento,
que nem tudo nos guarda.
O tempo, ele próprio, nos fecha as asas,
aquece as penas do ventre.
Longe das cascas das árvores, dos galhos altos das árvores,
de quando ainda se pensava vir algum poder de anjos
e fazer, de cada um de nós, anjos pelos ares.
Rosângela Darwich
Ouvia o canto de um rouxinol por entre as casas
quando alguém perguntou se somos espécies grandes de pássaros.
Não, eu disse, rindo onde hoje não mais riria,
pássaro que sou, pesado de saudade.
Envelheci enquanto olhava os telhados do que sei agora.
Som que se mantém através das aves,
o passado é um espelho sem asas como eu,
parede coberta com a imagem da parede oposta.
______________________________
Outras coisas que conheço e que fazem parte do que me pertence
são também como o tempo
porque o tempo desfila vôos de vários pássaros defronte de olhos cansados
e nos amanhece intacto.
Assim como o tempo se quebra em vários pedaços
e desfila asas de vários pássaros em movimento,
que nem tudo nos guarda.
O tempo, ele próprio, nos fecha as asas,
aquece as penas do ventre.
Longe das cascas das árvores, dos galhos altos das árvores,
de quando ainda se pensava vir algum poder de anjos
e fazer, de cada um de nós, anjos pelos ares.
Rosângela Darwich
haute couture
chegou por demais atrasada. a barra da saia desfiava!
com um estojo de manicure, ela ensaiava alinhavos.
cada prega da saia colegial a despudorava, o homem de
bigode à village people perdeu-se numa das pregas. o
gênio da lâmpada acarpetou-se em outra. o estiva proto
bem antes já erguia contrabandos por uma preguinha
que fosse. até o apátrida teve seu quinhão... o velho da
horta lambia os beiços. o argonauta afogava as anáguas.
foram as mulheres, no entanto, que, depois do amor,
teciam a barra, passavam a goma e vincavam as dobras.
Rodrigo Maroja Barata
chegou por demais atrasada. a barra da saia desfiava!
com um estojo de manicure, ela ensaiava alinhavos.
cada prega da saia colegial a despudorava, o homem de
bigode à village people perdeu-se numa das pregas. o
gênio da lâmpada acarpetou-se em outra. o estiva proto
bem antes já erguia contrabandos por uma preguinha
que fosse. até o apátrida teve seu quinhão... o velho da
horta lambia os beiços. o argonauta afogava as anáguas.
foram as mulheres, no entanto, que, depois do amor,
teciam a barra, passavam a goma e vincavam as dobras.
Rodrigo Maroja Barata
¨
repara o fogo oculto no corpo da palavra.
por vezes somente a surda fagulha das línguas mortas,
a primitiva clava do verbo fendendo o gutural e pálido signo.
deixa que esse fogo seja, de fato, o ígneo feto de tua fala,
singular e claro objeto que, aos solavancos, resvala
no féretro lento que te serve de discurso.
deixa que o sopro deste movimento dê curso
ao incêndio, e cinge tua língua na fuligem
da retórica & da lógica carbonizadas!
deixa assim que, ao perigo do que está prestes a ser dito,
junte-se o desejo contrito de não dizer nada.
deixa, enfim, ao teu aflito interlocutor
o labor e o risco de compreender
ou teu silêncio, ou tuas palavras.
Renato Torres,
Revista Polichinello, nº 5
repara o fogo oculto no corpo da palavra.
por vezes somente a surda fagulha das línguas mortas,
a primitiva clava do verbo fendendo o gutural e pálido signo.
deixa que esse fogo seja, de fato, o ígneo feto de tua fala,
singular e claro objeto que, aos solavancos, resvala
no féretro lento que te serve de discurso.
deixa que o sopro deste movimento dê curso
ao incêndio, e cinge tua língua na fuligem
da retórica & da lógica carbonizadas!
deixa assim que, ao perigo do que está prestes a ser dito,
junte-se o desejo contrito de não dizer nada.
deixa, enfim, ao teu aflito interlocutor
o labor e o risco de compreender
ou teu silêncio, ou tuas palavras.
Renato Torres,
Revista Polichinello, nº 5
TESA
Me aninhei na sombra do teu corpo
Os braços bem abertos
(como pássaros revoando para o nada)
De teus pés raízes jorravam para os rios do mundo.
Ressonavas trágica e suave, árvore
Reivaldo Vinas,
Do livro “Poesias: Coletiva
Me aninhei na sombra do teu corpo
– eterna carícia vegetal –Estavas tesa e luminosa, talvez verde,
Os braços bem abertos
(como pássaros revoando para o nada)
De teus pés raízes jorravam para os rios do mundo.
Ressonavas trágica e suave, árvore
Reivaldo Vinas,
Do livro “Poesias: Coletiva
Naufrágio Íntimo
a solidão é tátil:
título de um livro
que se inscreve
em tempo
& ausência
esmorecer
de uma espera:
íntimo naufrágio
a solidão dispensa
metáforas ou
soluções de estilo
sua língua é
o estilete
sua página
a pele
Pedro Vianna
a solidão é tátil:
título de um livro
que se inscreve
em tempo
& ausência
esmorecer
de uma espera:
íntimo naufrágio
a solidão dispensa
metáforas ou
soluções de estilo
sua língua é
o estilete
sua página
a pele
Pedro Vianna
o vento inda soletra um nome
assombra-me a casa sobre o sal.
acaso moras aqui comigo?
teu seio/sol enfrente o mar remoto.
enfrentas maremotos e
espumosa te desdobras
em itinerário para peixes.
o vento inda soletra um nome
enquanto a lança me rasga
as águas e arde e some
a velha águia não se cansa e
na planura revê penas e perdas.
EU repouso ossos de areia
em negros túmulos de pedra
sem alarde, em mim TUdo arde.
Paulo Vieira,
do livro “Orquídeas Anarquistas”,
assombra-me a casa sobre o sal.
acaso moras aqui comigo?
teu seio/sol enfrente o mar remoto.
enfrentas maremotos e
espumosa te desdobras
em itinerário para peixes.
o vento inda soletra um nome
enquanto a lança me rasga
as águas e arde e some
a velha águia não se cansa e
na planura revê penas e perdas.
EU repouso ossos de areia
em negros túmulos de pedra
sem alarde, em mim TUdo arde.
Paulo Vieira,
do livro “Orquídeas Anarquistas”,
trama
deves tramar o poema
enquanto há sereno
e teu relógio líquido
se derrama
nas ramagens da campânula
deves ouvir os passos
saber a imagem
da mulher te seguindo
(seus braços de treva
erguendo a foice minguante
sobre tua cabeça)
deves sentir o sangue
derramado ao pé do cipreste
deves tramar o poema
&
nadar
(contracorrente)
enquanto o coração não entende
as rodas dágua atropelando peixes
no marnoturno
deves tomar de minhas mãos
este cálice devastado
e na fronteira
entre
o meu e o teu
país
deves erguer
uma fogueira
Paulo Vieira,
do livro “Orquídeas Anarquistas”
Ode a Minha Alegria
De ti que poderei fazer se me dominas
como a viagem ao viajante
e os ventos do mar aos pássaros que voam?
De um território vens, profundo e largo,
em ti caminham vozes
que outras vozes acordam, em ti caminham dores
há muito apaziguadas.
Em ti passam corcéis de fogo
que sobre a pele deixam a marca do silêncio,
em ti flutuam sonhos.
De onde vens, para onde vais quando me tocas
com a ponta dos teus dedos?
Paulo Plínio Abreu (1921-1959)
De ti que poderei fazer se me dominas
como a viagem ao viajante
e os ventos do mar aos pássaros que voam?
De um território vens, profundo e largo,
em ti caminham vozes
que outras vozes acordam, em ti caminham dores
há muito apaziguadas.
Em ti passam corcéis de fogo
que sobre a pele deixam a marca do silêncio,
em ti flutuam sonhos.
De onde vens, para onde vais quando me tocas
com a ponta dos teus dedos?
Paulo Plínio Abreu (1921-1959)
Estranha Mensagem
Ela veio nas trevas quando havia silêncio
e de novo trouxe a ternura dos galhos tombando para a madrugada.
Eu subi do fundo do mar como um líquen liberto
para ouvir a sua voz que era imensa
e trazia a ansiedade das flores explodindo,
mas só vi o silêncio, enorme como a noite.
E ela chorou dentro da minha tristeza
Porque era como a revelação do que eu havia perdido.
Ainda trazia nas mãos o frio dos troncos úmidos da noite,
e nos olhos a humildade da terra encharcada de chuva.
Um dia eu descerei verticalmente a para sempre
ao fundo deste mar onde ela mora
como um barco de pescadores desaparecidos.
Paulo Plínio Abreu (1921-1959)
Ela veio nas trevas quando havia silêncio
e de novo trouxe a ternura dos galhos tombando para a madrugada.
Eu subi do fundo do mar como um líquen liberto
para ouvir a sua voz que era imensa
e trazia a ansiedade das flores explodindo,
mas só vi o silêncio, enorme como a noite.
E ela chorou dentro da minha tristeza
Porque era como a revelação do que eu havia perdido.
Ainda trazia nas mãos o frio dos troncos úmidos da noite,
e nos olhos a humildade da terra encharcada de chuva.
Um dia eu descerei verticalmente a para sempre
ao fundo deste mar onde ela mora
como um barco de pescadores desaparecidos.
Paulo Plínio Abreu (1921-1959)
Elegia
Por que de estranhas terras eu te acompanho lua solitária
E durmo ouvindo os teus passos de anjo pela noite
Quando os velhos desejos desaparecidos voltam à flor das ondas
E a noite do exílio levanta as suas árvores de sonho,
De um tempo imemorial eu acompanho as tuas viagens,
Tu que vestes os mortos com o que cai do coração dos vivos
Eu te acompanho pelo céu escuro
Sentindo como tua a vertigem da morte que anuncias.
Tu que de um tempo longo ergues teus olhos sobre o tempo
E apenas náufragos aportam a esse país estranho em que tu vives.
Ouço tua voz cair no mar da madrugada
Para que o céu se deite sobre ti como um sepulcro
E as estrelas brilhem nesta noite escura como incêndios.
Paulo Plínio Abreu(1921-1959)
Por que de estranhas terras eu te acompanho lua solitária
E durmo ouvindo os teus passos de anjo pela noite
Quando os velhos desejos desaparecidos voltam à flor das ondas
E a noite do exílio levanta as suas árvores de sonho,
De um tempo imemorial eu acompanho as tuas viagens,
Tu que vestes os mortos com o que cai do coração dos vivos
Eu te acompanho pelo céu escuro
Sentindo como tua a vertigem da morte que anuncias.
Tu que de um tempo longo ergues teus olhos sobre o tempo
E apenas náufragos aportam a esse país estranho em que tu vives.
Ouço tua voz cair no mar da madrugada
Para que o céu se deite sobre ti como um sepulcro
E as estrelas brilhem nesta noite escura como incêndios.
Paulo Plínio Abreu(1921-1959)
POLICHINELO
O seu segredo era como o dos outros.
Seus olhos eram de vidro azul
e na boca vermelha
o riso da ironia.
O humor profundo, amargo e doloroso
vinha de sua boca;
o riso da sabedoria
e do desespero
gritava da sua boca aberta em sangue.
O riso do polichinelo
vinha do coração ausente, era uma advertência.
Era apenas o riso
e falava de um mundo
maior que sua alma.
Paulo Plínio Abreu,
Nasceu em 1921 e faleceu prematuramente em 1959.
Não publicou nenhum livro em vida, só alguns poemas em
jornais em Belém do Pará, sua terra natal. Deixou inúmeras
traduções de autores famosos como Rainer M. Rilke e T.S.Eliot.
O seu segredo era como o dos outros.
Seus olhos eram de vidro azul
e na boca vermelha
o riso da ironia.
O humor profundo, amargo e doloroso
vinha de sua boca;
o riso da sabedoria
e do desespero
gritava da sua boca aberta em sangue.
O riso do polichinelo
vinha do coração ausente, era uma advertência.
Era apenas o riso
e falava de um mundo
maior que sua alma.
Paulo Plínio Abreu,
Nasceu em 1921 e faleceu prematuramente em 1959.
Não publicou nenhum livro em vida, só alguns poemas em
jornais em Belém do Pará, sua terra natal. Deixou inúmeras
traduções de autores famosos como Rainer M. Rilke e T.S.Eliot.
G:
Já faz tempo,
amada,
que navegamos aos becos do sol.
Neles não hasteávamos flâmulas
não se mostravam bússolas
e nem existíamos,
havíamos.
o sonho dos arcanjos e
o beijo dos namorados
viam Teseu nos labirintos do som.
Mas o que fazer se Clio é infeliz?
O que dizer das linhas
- vias -
que se plantam às mãos?
O meu-teu luar via vícios de violinos
Amar é verbo,
gerúndio passivo
de infinitivos atos
Por isso,
Ariadna,
acasalamos nossas bocas,
o laço que o ímã atrai,
nos labirintos do sol.
Paulo Nunes,
do livro “Ou: poemas não são linguagens”
Já faz tempo,
amada,
que navegamos aos becos do sol.
Neles não hasteávamos flâmulas
não se mostravam bússolas
e nem existíamos,
havíamos.
o sonho dos arcanjos e
o beijo dos namorados
viam Teseu nos labirintos do som.
Mas o que fazer se Clio é infeliz?
O que dizer das linhas
- vias -
que se plantam às mãos?
O meu-teu luar via vícios de violinos
Amar é verbo,
gerúndio passivo
de infinitivos atos
Por isso,
Ariadna,
acasalamos nossas bocas,
o laço que o ímã atrai,
nos labirintos do sol.
Paulo Nunes,
do livro “Ou: poemas não são linguagens”
¨
Quando chegares ao aeroporto,
ainda não terás chegado;
quando chegares até meu abraço
- meu abraço -
ainda não terás chegado;
quando chegares a nossa casa
- a nossa casa -
ainda não terás chegado;
quando chegares até meu leito,
até meu leito - até meu leito -
ainda não terás chegado;
quando chegares até o centro,
até o centro de meu ser,
ainda não terás chegado,
ainda não terás chegado.
Mas quando fores para teu leito
- teu leito -
mas quando a sós adormeceres
- adormeceres -
e quando tudo estiver escuro
- tudo escuro -
quando eu, de pé, ao pé de teu sono,
sentir teu sono, teu sono justo -
aí então terás chegado,
terás chegado
aí, Amor, terás chegado.
Mário Faustino (1930-1962),
“Esparsos e Inéditos”,
Quando chegares ao aeroporto,
ainda não terás chegado;
quando chegares até meu abraço
- meu abraço -
ainda não terás chegado;
quando chegares a nossa casa
- a nossa casa -
ainda não terás chegado;
quando chegares até meu leito,
até meu leito - até meu leito -
ainda não terás chegado;
quando chegares até o centro,
até o centro de meu ser,
ainda não terás chegado,
ainda não terás chegado.
Mas quando fores para teu leito
- teu leito -
mas quando a sós adormeceres
- adormeceres -
e quando tudo estiver escuro
- tudo escuro -
quando eu, de pé, ao pé de teu sono,
sentir teu sono, teu sono justo -
aí então terás chegado,
terás chegado
aí, Amor, terás chegado.
Mário Faustino (1930-1962),
“Esparsos e Inéditos”,
VIDA TODA LINGUAGEM
Vida toda linguagem,
frase perfeita sempre,
talvez verso,
geralmente sem qualquer adjetivo,
coluna sem ornamento, geralmente partida.
Vida toda linguagem,
há entretanto um verbo, um verbo sempre, e um nome
aqui, ali, assegurando a perfeição
eterna do período, talvez verso,
talvez interjetivo, verso, verso.
Vida toda linguagem,
feto sugando em língua compassiva
o sangue que criança espalhará – oh metáfora ativa!
leite jorrado em fonte adolescente,
sêmen de homens maduros, verbo, verbo.
Vida toda linguagem,
bem o conhecem velhos que repetem,
contra negras janelas, cintilantes imagens
que lhes estrelam turvas trajetórias
Vida toda linguagem –
como todos sabemos
conjugar esses verbos, nomear
esses nomes:
amar, fazer, destruir,
homem, mulher e besta, diabo e anjo
e deus talvez, e nada.
Vida toda linguagem,
vida sempre perfeita,
imperfeitos somente os vocábulos mortos
com que um homem jovem, nos terraços do nverno,
/ contra a chuva,
tenta fazê-la eterna – como se lhe faltasse
outra, imortal sintaxe
à vida que é perfeita
língua
eterna.
Mário Faustino (1930-1962)
Vida toda linguagem,
frase perfeita sempre,
talvez verso,
geralmente sem qualquer adjetivo,
coluna sem ornamento, geralmente partida.
Vida toda linguagem,
há entretanto um verbo, um verbo sempre, e um nome
aqui, ali, assegurando a perfeição
eterna do período, talvez verso,
talvez interjetivo, verso, verso.
Vida toda linguagem,
feto sugando em língua compassiva
o sangue que criança espalhará – oh metáfora ativa!
leite jorrado em fonte adolescente,
sêmen de homens maduros, verbo, verbo.
Vida toda linguagem,
bem o conhecem velhos que repetem,
contra negras janelas, cintilantes imagens
que lhes estrelam turvas trajetórias
Vida toda linguagem –
como todos sabemos
conjugar esses verbos, nomear
esses nomes:
amar, fazer, destruir,
homem, mulher e besta, diabo e anjo
e deus talvez, e nada.
Vida toda linguagem,
vida sempre perfeita,
imperfeitos somente os vocábulos mortos
com que um homem jovem, nos terraços do nverno,
/ contra a chuva,
tenta fazê-la eterna – como se lhe faltasse
outra, imortal sintaxe
à vida que é perfeita
língua
eterna.
Mário Faustino (1930-1962)
21 de fev. de 2010
NA VIGÍLIA QUE ENGENDRO NESSAS FOLHAS
Faz tanto tempo, faz um século, faz sol, faz um verão. Na vigília
que engendro nessas folhas há galerias subterrâneas e encontro
a cada passo um sonhador que acredita na saída desse túnel.
Fantasmas do meu quarto, sombras que todas as noites assistem
ao acender das estrelas desse túnel. Cárcere dourado onde prendi
meus dentes, a língua estranha e até mesmo um transatlântico de
papel. Lições de continentes, luz desvelada entre musgos de um
minúsculo jardim, folhas feito céu por sobre a minha cabeça.
E este furor que me impele para as Índias sem soltar a âncora que
me prende os pés à casa. Fantástico navegar por entre manguei-
ras neste verão que só eu vejo anunciado por luas tão perfeitas.
Mas não tenho cântaro e o caminho da fonte está perdido. Sobram
as asas que não se abrem nessa queda.
Maria Lúcia Medeiros,
do livro “Quarto de Hora, 1994
Faz tanto tempo, faz um século, faz sol, faz um verão. Na vigília
que engendro nessas folhas há galerias subterrâneas e encontro
a cada passo um sonhador que acredita na saída desse túnel.
Fantasmas do meu quarto, sombras que todas as noites assistem
ao acender das estrelas desse túnel. Cárcere dourado onde prendi
meus dentes, a língua estranha e até mesmo um transatlântico de
papel. Lições de continentes, luz desvelada entre musgos de um
minúsculo jardim, folhas feito céu por sobre a minha cabeça.
E este furor que me impele para as Índias sem soltar a âncora que
me prende os pés à casa. Fantástico navegar por entre manguei-
ras neste verão que só eu vejo anunciado por luas tão perfeitas.
Mas não tenho cântaro e o caminho da fonte está perdido. Sobram
as asas que não se abrem nessa queda.
Maria Lúcia Medeiros,
do livro “Quarto de Hora, 1994
HISTÓRIA E PERSONAGEM
Outra noite e uma esfera azulada cintila à minha frente.
Impossível é ver daqui onde me encontro o contorno dos
bálticos países, nem mares, nem as pequenas ilhas Falkland.
Meus óculos descansam num livro aberto ao meu lado. Talvez
eles tornassem mais nítido algum promontório e eu pudesse
distinguir a faixa de terra apontando para um farol incrustado
em pedras semipreciosas.
Obrigo-me daqui deste lugar onde recosto corpo e memória a
ver com nitidez um oceano que não preciso nomear a fustigar
de espuma as minhas costas, a dividir-me, a separar-nos,
espaço que eu inauguro nesta noite para que meu escaler com
marujos arrojados possa fazer a travessia e me levar.
Nesse espaço a memória inscreve, pela ausência, história e
personagem, a passagem nossa, nossa ida e nossa vinda,
trajeto e rota que vai do lugar de sombra deste quarto à esfera
azulada e mítica de onde deito olhar de dor para narrar-te.
Maria Lúcia Medeiros,
do livro “Quarto de Hora,
Outra noite e uma esfera azulada cintila à minha frente.
Impossível é ver daqui onde me encontro o contorno dos
bálticos países, nem mares, nem as pequenas ilhas Falkland.
Meus óculos descansam num livro aberto ao meu lado. Talvez
eles tornassem mais nítido algum promontório e eu pudesse
distinguir a faixa de terra apontando para um farol incrustado
em pedras semipreciosas.
Obrigo-me daqui deste lugar onde recosto corpo e memória a
ver com nitidez um oceano que não preciso nomear a fustigar
de espuma as minhas costas, a dividir-me, a separar-nos,
espaço que eu inauguro nesta noite para que meu escaler com
marujos arrojados possa fazer a travessia e me levar.
Nesse espaço a memória inscreve, pela ausência, história e
personagem, a passagem nossa, nossa ida e nossa vinda,
trajeto e rota que vai do lugar de sombra deste quarto à esfera
azulada e mítica de onde deito olhar de dor para narrar-te.
Maria Lúcia Medeiros,
do livro “Quarto de Hora,
BAIXO-RIO
Os caminhos da minha terra são
líquidos e correm.
Caminhos líquidos levam-me a ti.
Sempre me conduzem à tua presença,
longínqua como um horizonte.
As noites são teias de redes
que se acasalam na marola,
que se amam nas ondas da baía.
As redes das naves do norte
entrelaçam-se nos silêncios das viagens.
São sempre no teu rumo as minhas sendas,
nas águas-lendas desses rios.
No baixo-rio da minha história,
entrevejo o calor da travessia:
o remo ama a água sem ruído e
eu escorro líquida à procura
deste remo que me espera,
que viaja em mim na noite escura...
Lilia Silvestre Chaves,
do livro “E todas as orquestras acenderam a lua”,
Os caminhos da minha terra são
líquidos e correm.
Caminhos líquidos levam-me a ti.
Sempre me conduzem à tua presença,
longínqua como um horizonte.
As noites são teias de redes
que se acasalam na marola,
que se amam nas ondas da baía.
As redes das naves do norte
entrelaçam-se nos silêncios das viagens.
São sempre no teu rumo as minhas sendas,
nas águas-lendas desses rios.
No baixo-rio da minha história,
entrevejo o calor da travessia:
o remo ama a água sem ruído e
eu escorro líquida à procura
deste remo que me espera,
que viaja em mim na noite escura...
Lilia Silvestre Chaves,
do livro “E todas as orquestras acenderam a lua”,
SOU O MUNDO
Sou o mundo.
O possível é o horizonte...
Criaturas do mar dormem
balançando-se nas ondas.
Ressoam as vagas na concha do tempo.
Vem.
A promessa pousa
suas asas entre nós.
Navega.
A certeza é o poente.
Lilia Silvestre Chaves,
do livro “E todas as orquestras acenderam a lua”,
Sou o mundo.
O possível é o horizonte...
Criaturas do mar dormem
balançando-se nas ondas.
Ressoam as vagas na concha do tempo.
Vem.
A promessa pousa
suas asas entre nós.
Navega.
A certeza é o poente.
Lilia Silvestre Chaves,
do livro “E todas as orquestras acenderam a lua”,
Péssimo dia para o minério
Profecias velam o Nome do feto
Em muitas ninhadas e não vem.
Delas, um som impreciso te anuncia
E por isso te recebo, de carne, osso
Para ser o Nome que espero
Uma parca cabala
Cabeças decepadas
Tótens para vertigem
Teu livro retorna para a margem
Vidro e areia aprisionam o tempo
E ele é branco como a praia
Como ter uma folha seca de outono
Dentro deste livro em branco
As marcas d’água são cicatrizes
E contam histórias-mudas
Na escuta dos morcegos
Na irritação das ostras: A pérola
Que não sejas todos os nomes
Como estas roupas de passeio
Nem nomes para lembrar o caminho de volta
Para a casa aonde cresci por fora
Como um móvel oco em que os sons
Flácidos não te encontram: A porta.
Como nos péssimos dias para o minério
E o intento de, com olhos fechados,
Deitar mãos para reconhecer um estranho
Não como a fronte de um anfíbio morto
Mas o nascer para o estranho
E fazer nascer o estranho para si
Passagem branca e dourada
Apenas na sua costa; a luz
Este feto cujo Nome não vem
É como o frio que aprisionada até mesmo a morte
Queimando a sua própria maneira
Como o Silêncio, que é o mimetismo
de um bicho transparente
Como o Silêncio, que é uma palavra de loucos.
Karina Jucá
Profecias velam o Nome do feto
Em muitas ninhadas e não vem.
Delas, um som impreciso te anuncia
E por isso te recebo, de carne, osso
Para ser o Nome que espero
Uma parca cabala
Cabeças decepadas
Tótens para vertigem
Teu livro retorna para a margem
Vidro e areia aprisionam o tempo
E ele é branco como a praia
Como ter uma folha seca de outono
Dentro deste livro em branco
As marcas d’água são cicatrizes
E contam histórias-mudas
Na escuta dos morcegos
Na irritação das ostras: A pérola
Que não sejas todos os nomes
Como estas roupas de passeio
Nem nomes para lembrar o caminho de volta
Para a casa aonde cresci por fora
Como um móvel oco em que os sons
Flácidos não te encontram: A porta.
Como nos péssimos dias para o minério
E o intento de, com olhos fechados,
Deitar mãos para reconhecer um estranho
Não como a fronte de um anfíbio morto
Mas o nascer para o estranho
E fazer nascer o estranho para si
Passagem branca e dourada
Apenas na sua costa; a luz
Este feto cujo Nome não vem
É como o frio que aprisionada até mesmo a morte
Queimando a sua própria maneira
Como o Silêncio, que é o mimetismo
de um bicho transparente
Como o Silêncio, que é uma palavra de loucos.
Karina Jucá
OS 5 FELIZES
Abrir janela, fechar janela, dar de cara com o mesmo lugar sempre, cadeia rochosa. Correndo riscos nos ruídos e silêncios, quintais varridos, separados da rua, esses oásis tranquilizam. olhares embaçados do ranzinza código das cidades grandes.
Nossas vidas anseiam por renascer noutra humanidade, entre casas organizadas, panelas limpas, algumas gramíneas e flores limpas de fumaça e pó vermelho, e outros seres que ainda valorizam a poética da vida.
Há música nas horas expressivas, poema algum deixado ao vento serviria para deixar o mundo vil com doces promessas de prazer.
Nesses campos ocupados de fumaça o homem vive, ainda faz seu pão, cultiva seu perfil e filtra o perfume rarefeito do aroma que escolheu. Com os sentidos todos abertos, não há mais nada a perceber do que objetivamente se instala.
O personagem deste texto trabalha num projeto de vida feliz que considera original, por crer que ainda existam espaços livres nos quarteirões de todas as cidades em que a humanidade habita e tenta compor com maestria, habitações dignas em que se apresentem com naturalidade: casas brancas, limpas, compotas em suas janelas de correr, uma casinha de cachorro, uma tabuleta indicando o guardador de correspondências, modelo de razão (inanimado e americano do que se vê parcialmente nos filmes da Broadway), o verde das ramagens, íngremes passagens para as formigas crescerem, sombras que se expandam ao número certo de umidade e a humanidade em peso poderá ser mais leve ao observar seus detalhes e sem pressa vir a servir-se dessa ínfima aparência, e tentar guardar como protótipo de feliz cidade ou apartamentos, reunidos e compartilhados por uma comunidade em que sua renda possa ser inferior, mas que a traduza em força para lhe ser destinado um conforto coerente.
As ruas ainda são desconfortáveis e embaralhadas, cobertas de mais de milhões de odores diferenciados, causando confusão e improvisação, dentro da improvável, mas real sobrevivência humana.
Ser feliz virou uma ideia infectada, um pouco se compra das expectativas da propaganda de mídia televisiva, o outro pouco se multiplica nas ruas através de desordens e ordens, a fantasia dos cartazes, a fome do outdoor, o pregão feito nas portas dos cinemas velhos, o outro pouco se marginaliza, entre a própria miséria do sentir, não tendo nada, não pretendendo comprar nada, e as abstenções, e o outro pouco a simplicidade, o que busca o personagem principal. ( continua )
Josette Lassance,
do livro de contos “Os Cinco Felizes”,
Abrir janela, fechar janela, dar de cara com o mesmo lugar sempre, cadeia rochosa. Correndo riscos nos ruídos e silêncios, quintais varridos, separados da rua, esses oásis tranquilizam. olhares embaçados do ranzinza código das cidades grandes.
Nossas vidas anseiam por renascer noutra humanidade, entre casas organizadas, panelas limpas, algumas gramíneas e flores limpas de fumaça e pó vermelho, e outros seres que ainda valorizam a poética da vida.
Há música nas horas expressivas, poema algum deixado ao vento serviria para deixar o mundo vil com doces promessas de prazer.
Nesses campos ocupados de fumaça o homem vive, ainda faz seu pão, cultiva seu perfil e filtra o perfume rarefeito do aroma que escolheu. Com os sentidos todos abertos, não há mais nada a perceber do que objetivamente se instala.
O personagem deste texto trabalha num projeto de vida feliz que considera original, por crer que ainda existam espaços livres nos quarteirões de todas as cidades em que a humanidade habita e tenta compor com maestria, habitações dignas em que se apresentem com naturalidade: casas brancas, limpas, compotas em suas janelas de correr, uma casinha de cachorro, uma tabuleta indicando o guardador de correspondências, modelo de razão (inanimado e americano do que se vê parcialmente nos filmes da Broadway), o verde das ramagens, íngremes passagens para as formigas crescerem, sombras que se expandam ao número certo de umidade e a humanidade em peso poderá ser mais leve ao observar seus detalhes e sem pressa vir a servir-se dessa ínfima aparência, e tentar guardar como protótipo de feliz cidade ou apartamentos, reunidos e compartilhados por uma comunidade em que sua renda possa ser inferior, mas que a traduza em força para lhe ser destinado um conforto coerente.
As ruas ainda são desconfortáveis e embaralhadas, cobertas de mais de milhões de odores diferenciados, causando confusão e improvisação, dentro da improvável, mas real sobrevivência humana.
Ser feliz virou uma ideia infectada, um pouco se compra das expectativas da propaganda de mídia televisiva, o outro pouco se multiplica nas ruas através de desordens e ordens, a fantasia dos cartazes, a fome do outdoor, o pregão feito nas portas dos cinemas velhos, o outro pouco se marginaliza, entre a própria miséria do sentir, não tendo nada, não pretendendo comprar nada, e as abstenções, e o outro pouco a simplicidade, o que busca o personagem principal. ( continua )
Josette Lassance,
do livro de contos “Os Cinco Felizes”,
SAUDADE
hoje
acordei assim
essa saudade
minha
hoje acordei
e não havia aromas a tecer
o jasmim
vencido
trazia seu esqueleto seco
e essa fumaça
de carros
chaminés
de usinas velhas
invadiu a cortina
de ferro da cidade
essa feroz turbina
do dia
não trouxe
nenhuma
canção
hoje acordei
com uma saudade única
mas não queria
crer
que pudesse
ser uma saudade
anêmica
de beijar
o panô do tempo
e
ver o teu rosto puído
roto como um um degrau da vida
tantos caminhos
me deixaram assim
acordar com saudades
e ser a poesia do dia
hoje acordei assim
e não deveria
por honra
das horas por honra de mim mesma
não deveria
ter saudades.
Josette Lassance
hoje
acordei assim
essa saudade
minha
hoje acordei
e não havia aromas a tecer
o jasmim
vencido
trazia seu esqueleto seco
e essa fumaça
de carros
chaminés
de usinas velhas
invadiu a cortina
de ferro da cidade
essa feroz turbina
do dia
não trouxe
nenhuma
canção
hoje acordei
com uma saudade única
mas não queria
crer
que pudesse
ser uma saudade
anêmica
de beijar
o panô do tempo
e
ver o teu rosto puído
roto como um um degrau da vida
tantos caminhos
me deixaram assim
acordar com saudades
e ser a poesia do dia
hoje acordei assim
e não deveria
por honra
das horas por honra de mim mesma
não deveria
ter saudades.
Josette Lassance
MÚSICA DE PÁSSAROS
Ter surpresas como jasmins
no vaso sobre a mesa coberta
por uma toalha xadrez
seria como acordar entre
margaridas brancas
e dormir sobre
violões antigos
vendo da janela lírica
que o amor bateu na porta
e nunca seria tarde
ouvir música de pássaros
sobre as tábuas surradas
da varanda
onde o cheiro de café
e pão caseiro
sairiam da cozinha
como bálsamos
e alimentariam o resto de nossas
vidas.
Josette Lassance,
do livro “Galeria dos Maus”,
Ter surpresas como jasmins
no vaso sobre a mesa coberta
por uma toalha xadrez
seria como acordar entre
margaridas brancas
e dormir sobre
violões antigos
vendo da janela lírica
que o amor bateu na porta
e nunca seria tarde
ouvir música de pássaros
sobre as tábuas surradas
da varanda
onde o cheiro de café
e pão caseiro
sairiam da cozinha
como bálsamos
e alimentariam o resto de nossas
vidas.
Josette Lassance,
do livro “Galeria dos Maus”,
AUSÊNCIA E MERGULHO
De repente
estancava a sangria desenfreada.
Veias e nervos
desabrochavam em seus lugares.
Meia ave pousava
em meu sangue
e eu resistia a todo custo.
Barranco e calabouço
anularam minha euforia
para que eu testemunhasse
contra meu agridoce aborrecimento
e minha ternura desfalecida.
De repente
eu vinha à tona
e retornava inseguro
para os labirintos profundos.
José Maria de Vilar Ferreira
Do livro “O Arco e a Flecha” (2006)
De repente
estancava a sangria desenfreada.
Veias e nervos
desabrochavam em seus lugares.
Meia ave pousava
em meu sangue
e eu resistia a todo custo.
Barranco e calabouço
anularam minha euforia
para que eu testemunhasse
contra meu agridoce aborrecimento
e minha ternura desfalecida.
De repente
eu vinha à tona
e retornava inseguro
para os labirintos profundos.
José Maria de Vilar Ferreira
Do livro “O Arco e a Flecha” (2006)
(Mandesltam)
Hipno guarda a criança
envolta pela música,
alheia às catástrofes;
o homem traslada-se
para fora do tempo
com a mensagem lida
no tronco da amendoeira
que nunca vergou.
O muro ruiu
sob o brilho de estrelas frias,
sobre paixões demolidas,
desencanto e dúvida.
Perante o que foi, é e será.
Mas tu
só
permaneces.
O sol negro couraça
as palavras que erguem
uma muralha contra a dor.
Um ícone decora as ruínas,
as esquinas sonâmbulas
do outro mundo.
Para que o testemunho
possa chegar ao seu destino
agasalha na ânfora
a palavra estrangulada pela neve,
arrasta o exílio
no ponto
negro.
Fala
para que não esqueçam,
a terra invoca suas metáforas
– será mesmo assim? – .
O silêncio possui aos poucos
o sono dos homens
irremissível.
Jorge Henrique Bastos
Hipno guarda a criança
envolta pela música,
alheia às catástrofes;
o homem traslada-se
para fora do tempo
com a mensagem lida
no tronco da amendoeira
que nunca vergou.
O muro ruiu
sob o brilho de estrelas frias,
sobre paixões demolidas,
desencanto e dúvida.
Perante o que foi, é e será.
Mas tu
só
permaneces.
O sol negro couraça
as palavras que erguem
uma muralha contra a dor.
Um ícone decora as ruínas,
as esquinas sonâmbulas
do outro mundo.
Para que o testemunho
possa chegar ao seu destino
agasalha na ânfora
a palavra estrangulada pela neve,
arrasta o exílio
no ponto
negro.
Fala
para que não esqueçam,
a terra invoca suas metáforas
– será mesmo assim? – .
O silêncio possui aos poucos
o sono dos homens
irremissível.
Jorge Henrique Bastos
¨
Quantas letras me faltam
para te escrever?
As ondas do rio da linguagem
entram pela página
O murmúrio distante do seu movimento
de terror, sede
e escuridão.
Minhas letras não encontram a palavra
para te escrever, ser escrito.
A gramática do rio
desemboca na foz do silêncio
a gotejar sobre mim
como uma gota enorme, plena
toda feita de palavras mudas.
Jorge Henrique Bastos,
do livro “A Idade do Sol”
Quantas letras me faltam
para te escrever?
As ondas do rio da linguagem
entram pela página
O murmúrio distante do seu movimento
de terror, sede
e escuridão.
Minhas letras não encontram a palavra
para te escrever, ser escrito.
A gramática do rio
desemboca na foz do silêncio
a gotejar sobre mim
como uma gota enorme, plena
toda feita de palavras mudas.
Jorge Henrique Bastos,
do livro “A Idade do Sol”
MAX MARTINS: O ATO PURO DA LINGUAGEM
Como se efetiva o encontro com uma linguagem nova? De que forma ocorre a descoberta dessa linguagem, o momento fulminante que leva alguém a tocar uma expressão, despertando para a sua reverberação ininterrupta?
Tal movimento enigmático acontece, muitas vezes, quando o processo está em curso, ou continua ao longo da vida. É como se houvesse brechas que libertam uma luminosidade peculiar, leves indícios revelados num instante inexplicável.
Na verdade, sabe-se que nesse silêncio recatado algo paira sobre a efusão feroz, revolvido por uma combustão invisível que só o encontro com a palavra absoluta e autêntica poderia porventura explicar. Emily Dickinson dizia que reconhecia a poesia genuína quando sentia uma espécie de choque elétrico cruzar sua espinha dorsal. Max produz esse efeito, hoje em dia raro.
Suponho que a “solidão essencial” defendida por Maurice Blanchot é uma via de iluminação que acaba por caucionar tais fatos que nos levam ao encontro de uma poesia.
Max deve ter vislumbrado isso tudo.
Em São Brás, na cabana do Marahu, observando uma lápide no cemitério da Soledade, deambulando pela cidade ou rasurando uma palavra no poema escrito.
No início dos anos 80, em Belém, a circulação da poesia que aqui se produzia era precária; pautava-se pela ausência real. Curiosamente, essa produção secreta continuava pulsando naquele que pertencera a uma das gerações mais criativas surgidas no Pará. Max Martins era um destes criadores que herdara toda uma tradição.
Soubera filtrar e renovar toda essa herança intelectual e literária, fortalecendo sua base com a riqueza imagética, rítmica de sua própria poesia. Creio que isso dificilmente se repetirá.
Sua dedicação à poesia superou cronologias, estilos, modismos, sem jamais se acomodar em sua expressividade. Ele escrevia para além de si, projetando sua ressonância para além do tempo estipulado, como todo grande poeta é capaz de fazer.
Conheci-o quando trabalhava na SUCAM. Recordo-me ainda a noite em que autografou meu exemplar de Caminho de Marahu, e em seguida dispus sobre a mesa as primeiras edições de O Estranho, H’Era, O ovo Filosófico, O Risco subscrito, e o sorriso tácito que se abriu em seu rosto.
As visitas vespertinas à SUCAM tornaram-se regulares, e as conversas nos encontros fortuitos pelo bar do Parque, ou quando o encontrava por essa Belém arcana, úmida e noturna, furando túneis de mangueiras entre madrugadas etílicas.
Meu destino parecia estar traçado – descobrimos depois como voltamos sempre ao início – e a cidade transformou-se num lugar “aonde se ir”, mas não estar, nem viver.
Tinha a certeza que, apesar da distância aumentando cada vez mais, a poesia do Max continuava a reverberar em mim, à revelia da deriva que me levara para outras geografias. “Saltamos e pulamos, como sapos”, diz um verso bizarro e longínquo de Pessoa.
Mais de quinze anos na Europa consolidaram minha convicção de que o Max conquistara seu lugar de direito como um dos poetas mais genuínos do Brasil, embora o desconhecimento sobre sua obra avançasse impiedoso.
Viver em Belém jamais diminuiu a vitalidade da sua poesia, só entrincheirou-a num isolamento injusto. A sua obra aguarda ainda o reconhecimento urgente. Sua vida na cidade reforçou ainda mais sua originalidade, e o adensamento dessa voz que atravessou sucessivos surtos criativos, demonstrando como os pormenores geográficos não domam a criatividade e o gênio de um poeta. Ele cria seu tempo e as suas fronteiras.
Max dominava sua voz e sua expressão como poucos. O seu diapasão poético é suscetível de se identificar logo à partida. Soube – e utilizo aqui uma imagem derradeira de “Problem der Lyrik” do poeta alemão Gottfried Benn – apanhar a lança e jogá-la para frente, para que outro poeta a descobrisse e desse continuidade a essa corrente de renovação necessária.
Ele atravessou décadas criando, explorando, exprimindo-se. A tensão de sua poesia manteve-se intacta, nova e verdadeira.
Se observarmos a poesia feita por autores brasileiros próximos da sua geração – Ferreira Gullar ou Manoel de Barros, p. ex. – ver-se-á como permaneceu fiel a si mesmo, escavando sua linguagem poética densamente sensual, pródiga, contemporânea.
Quando pensamos nos poetas que continuam a produzir pelo mundo – Bonnefoy, na França; Geoffrey Hill, na Inglaterra; Carlo Edmundo Ory, na Espanha, Herberto Helder, em Portugal ou Andréa Zanzotto, na Itália – vê-se como a poesia do Max perfila-se com toda justiça ao lado destes poetas.
Mas agora o Max mudou-se, como sempre fez em sua poesia. Cabe aos jovens lerem a sua obra. Descobrirem seu fascínio visceral. Tocarem na pele dessa poesia vertiginosa, entregar-se à ascese que cada poema dele nos oferta. Max nunca perdeu o seu ponto cardeal, nunca desvirtuou sua poesia, mergulhou fundo na exploração e na experiência da linguagem.
Um poeta estabelece seus limites, ou supera-os, reconstruindo-se sempre. Essa forma fecunda de encarar a linguagem – “ a fera nos lambendo” -, olhando-a nos olhos, é um dos modos mais eficazes para efetuar a aferição do ponto exato em que um poeta chegou. Max Martins é uma floresta poética pronta para ser descoberta. Cabe a nós que o lemos há muito tempo – com entrega e devoção amigas – apontar aos que estão por vir a grandiosidade dessa poesia. O que ela nos mostrou e mostrará continuamente como ato puro de vida e linguagem.
Jorge Henrique Bastos
Como se efetiva o encontro com uma linguagem nova? De que forma ocorre a descoberta dessa linguagem, o momento fulminante que leva alguém a tocar uma expressão, despertando para a sua reverberação ininterrupta?
Tal movimento enigmático acontece, muitas vezes, quando o processo está em curso, ou continua ao longo da vida. É como se houvesse brechas que libertam uma luminosidade peculiar, leves indícios revelados num instante inexplicável.
Na verdade, sabe-se que nesse silêncio recatado algo paira sobre a efusão feroz, revolvido por uma combustão invisível que só o encontro com a palavra absoluta e autêntica poderia porventura explicar. Emily Dickinson dizia que reconhecia a poesia genuína quando sentia uma espécie de choque elétrico cruzar sua espinha dorsal. Max produz esse efeito, hoje em dia raro.
Suponho que a “solidão essencial” defendida por Maurice Blanchot é uma via de iluminação que acaba por caucionar tais fatos que nos levam ao encontro de uma poesia.
Max deve ter vislumbrado isso tudo.
Em São Brás, na cabana do Marahu, observando uma lápide no cemitério da Soledade, deambulando pela cidade ou rasurando uma palavra no poema escrito.
No início dos anos 80, em Belém, a circulação da poesia que aqui se produzia era precária; pautava-se pela ausência real. Curiosamente, essa produção secreta continuava pulsando naquele que pertencera a uma das gerações mais criativas surgidas no Pará. Max Martins era um destes criadores que herdara toda uma tradição.
Soubera filtrar e renovar toda essa herança intelectual e literária, fortalecendo sua base com a riqueza imagética, rítmica de sua própria poesia. Creio que isso dificilmente se repetirá.
Sua dedicação à poesia superou cronologias, estilos, modismos, sem jamais se acomodar em sua expressividade. Ele escrevia para além de si, projetando sua ressonância para além do tempo estipulado, como todo grande poeta é capaz de fazer.
Conheci-o quando trabalhava na SUCAM. Recordo-me ainda a noite em que autografou meu exemplar de Caminho de Marahu, e em seguida dispus sobre a mesa as primeiras edições de O Estranho, H’Era, O ovo Filosófico, O Risco subscrito, e o sorriso tácito que se abriu em seu rosto.
As visitas vespertinas à SUCAM tornaram-se regulares, e as conversas nos encontros fortuitos pelo bar do Parque, ou quando o encontrava por essa Belém arcana, úmida e noturna, furando túneis de mangueiras entre madrugadas etílicas.
Meu destino parecia estar traçado – descobrimos depois como voltamos sempre ao início – e a cidade transformou-se num lugar “aonde se ir”, mas não estar, nem viver.
Tinha a certeza que, apesar da distância aumentando cada vez mais, a poesia do Max continuava a reverberar em mim, à revelia da deriva que me levara para outras geografias. “Saltamos e pulamos, como sapos”, diz um verso bizarro e longínquo de Pessoa.
Mais de quinze anos na Europa consolidaram minha convicção de que o Max conquistara seu lugar de direito como um dos poetas mais genuínos do Brasil, embora o desconhecimento sobre sua obra avançasse impiedoso.
Viver em Belém jamais diminuiu a vitalidade da sua poesia, só entrincheirou-a num isolamento injusto. A sua obra aguarda ainda o reconhecimento urgente. Sua vida na cidade reforçou ainda mais sua originalidade, e o adensamento dessa voz que atravessou sucessivos surtos criativos, demonstrando como os pormenores geográficos não domam a criatividade e o gênio de um poeta. Ele cria seu tempo e as suas fronteiras.
Max dominava sua voz e sua expressão como poucos. O seu diapasão poético é suscetível de se identificar logo à partida. Soube – e utilizo aqui uma imagem derradeira de “Problem der Lyrik” do poeta alemão Gottfried Benn – apanhar a lança e jogá-la para frente, para que outro poeta a descobrisse e desse continuidade a essa corrente de renovação necessária.
Ele atravessou décadas criando, explorando, exprimindo-se. A tensão de sua poesia manteve-se intacta, nova e verdadeira.
Se observarmos a poesia feita por autores brasileiros próximos da sua geração – Ferreira Gullar ou Manoel de Barros, p. ex. – ver-se-á como permaneceu fiel a si mesmo, escavando sua linguagem poética densamente sensual, pródiga, contemporânea.
Quando pensamos nos poetas que continuam a produzir pelo mundo – Bonnefoy, na França; Geoffrey Hill, na Inglaterra; Carlo Edmundo Ory, na Espanha, Herberto Helder, em Portugal ou Andréa Zanzotto, na Itália – vê-se como a poesia do Max perfila-se com toda justiça ao lado destes poetas.
Mas agora o Max mudou-se, como sempre fez em sua poesia. Cabe aos jovens lerem a sua obra. Descobrirem seu fascínio visceral. Tocarem na pele dessa poesia vertiginosa, entregar-se à ascese que cada poema dele nos oferta. Max nunca perdeu o seu ponto cardeal, nunca desvirtuou sua poesia, mergulhou fundo na exploração e na experiência da linguagem.
Um poeta estabelece seus limites, ou supera-os, reconstruindo-se sempre. Essa forma fecunda de encarar a linguagem – “ a fera nos lambendo” -, olhando-a nos olhos, é um dos modos mais eficazes para efetuar a aferição do ponto exato em que um poeta chegou. Max Martins é uma floresta poética pronta para ser descoberta. Cabe a nós que o lemos há muito tempo – com entrega e devoção amigas – apontar aos que estão por vir a grandiosidade dessa poesia. O que ela nos mostrou e mostrará continuamente como ato puro de vida e linguagem.
Jorge Henrique Bastos
Acácio de Capadócia
Transmutação dos elementos passagens.
Alterações de estado, estações do espírito.
Mudanças do corpo. Metamorfoses da carne.
Fênix da matéria.
A idade da Terra. Pedra filosofal.
Celebrações alquímicas: “Operações de feitiçaria”
(como Argan resumiu Picasso).
Mantas imantadas de mágica multiplicam-se
tantas: mantras, tantras...
Transcendências.
Lava incandescente vertendo do vulcão do mago: magma
Cadinho/caldeirão: fundição, fusão, fissão, liquefação.
Metais, minerais, motores, corações e mentes mutantes.
Solidificação, combustão, evaporação. Sublimação.
Moto-continuo. Moto-perpétuo.
Estados d’alma. Substâncias instáveis.
Instâncias voláteis. Instalações no vácuo.
Campos magnéticos. Poeira-pigmento interestrelar. Pinturas de plasma.
Despojos cartesianos. Descartes: “O Tirador de Espinho”.
Descurtumes: couro de cobra,
descobrindo-se, desdobrando-se, descarnando-se.
Obra engolindo cobra, apropriando-se do espaço,
apoderando-se do tempo.
Coral descolorida. Cascavel desvelada. La Naja Desnuda.
Multiprocessador da matéria. Translações de tempo e espaço.
Buracos-negros engolindo luz,
aspirando nosso frágil pó para outras dimensões.
Tempestades solares cozinhando a cera: Encáustica Cósmica.
Matéria esotérica. Etérea.
Maetérea.
Mater Matéria.
Gênese: O sopro divino da criação - Curtição
Curtume.
Curtir a memória do couro. Lavrar o ouro dos ícones.
Escarnar as estampas, escaneá-las.
Plasmá-las, arando, riscando, rasgando, tatuando, escarificando o papel
e recontando a Historia da Arte. Anti-Arte.Anti-Matéria.
Refaz o percurso: “não tenho tempo a perder”.
Tempo circular.Espaço esférico.
A Revolução das Espécies. A Evolução dos Acácios.
Re-ciclo: sobre as imagens imantadas o artista arrisca seu Renascimento.
Jorge Eiró
Publicado no livro: Escritura Exposta, 2006
Transmutação dos elementos passagens.
Alterações de estado, estações do espírito.
Mudanças do corpo. Metamorfoses da carne.
Fênix da matéria.
A idade da Terra. Pedra filosofal.
Celebrações alquímicas: “Operações de feitiçaria”
(como Argan resumiu Picasso).
Mantas imantadas de mágica multiplicam-se
tantas: mantras, tantras...
Transcendências.
Lava incandescente vertendo do vulcão do mago: magma
Cadinho/caldeirão: fundição, fusão, fissão, liquefação.
Metais, minerais, motores, corações e mentes mutantes.
Solidificação, combustão, evaporação. Sublimação.
Moto-continuo. Moto-perpétuo.
Estados d’alma. Substâncias instáveis.
Instâncias voláteis. Instalações no vácuo.
Campos magnéticos. Poeira-pigmento interestrelar. Pinturas de plasma.
Despojos cartesianos. Descartes: “O Tirador de Espinho”.
Descurtumes: couro de cobra,
descobrindo-se, desdobrando-se, descarnando-se.
Obra engolindo cobra, apropriando-se do espaço,
apoderando-se do tempo.
Coral descolorida. Cascavel desvelada. La Naja Desnuda.
Multiprocessador da matéria. Translações de tempo e espaço.
Buracos-negros engolindo luz,
aspirando nosso frágil pó para outras dimensões.
Tempestades solares cozinhando a cera: Encáustica Cósmica.
Matéria esotérica. Etérea.
Maetérea.
Mater Matéria.
Gênese: O sopro divino da criação - Curtição
Curtume.
Curtir a memória do couro. Lavrar o ouro dos ícones.
Escarnar as estampas, escaneá-las.
Plasmá-las, arando, riscando, rasgando, tatuando, escarificando o papel
e recontando a Historia da Arte. Anti-Arte.Anti-Matéria.
Refaz o percurso: “não tenho tempo a perder”.
Tempo circular.Espaço esférico.
A Revolução das Espécies. A Evolução dos Acácios.
Re-ciclo: sobre as imagens imantadas o artista arrisca seu Renascimento.
Jorge Eiró
Publicado no livro: Escritura Exposta, 2006
ODE AO POEMA
Um poema não
É avaro
Matéria-prima
Da poesia
Faz-se ou
Fez-se
À revelia
Do que está por vir
Nas entrelinhas ou
Por sob
A pele
A tez-tempo
O orgasmo
E a esferográfica
Porosa mente
Jorge Andrade,
do livro “Em Memória da Chuva”
MÍPIDE
Euoutro! – Não o touro que te estupra o sonho. És tu pra mim – Suprema – a virgem a vir gentil à pedra onde acampo e componho esta balada em castanholas de Espanha – dispa nhá moça essa blusa de lã, enquanto Dylan escreve uma valsa, e eu alço à balada lá da lápide onde deitas e pedespida que eu a ame em Kiuamí. Euoutro! – Não o touro que te estupra o sonho. És tu pra mim – Estupenda – Eurípides a me pedir prenda em Mípide, o leito de pedra em que te deitas quite contigo-mesmo-e-comigo, ao cume gozoso do mês vindouro – eu vim do ouro por ti – do outubro-pasto, do outro bruto a te cobrir o corpo debruçado. Não o touro que te estupra o sonho – O casto!
Joãozinho Gomes
Euoutro! – Não o touro que te estupra o sonho. És tu pra mim – Suprema – a virgem a vir gentil à pedra onde acampo e componho esta balada em castanholas de Espanha – dispa nhá moça essa blusa de lã, enquanto Dylan escreve uma valsa, e eu alço à balada lá da lápide onde deitas e pedespida que eu a ame em Kiuamí. Euoutro! – Não o touro que te estupra o sonho. És tu pra mim – Estupenda – Eurípides a me pedir prenda em Mípide, o leito de pedra em que te deitas quite contigo-mesmo-e-comigo, ao cume gozoso do mês vindouro – eu vim do ouro por ti – do outubro-pasto, do outro bruto a te cobrir o corpo debruçado. Não o touro que te estupra o sonho – O casto!
Joãozinho Gomes
DESENCANTAR NA PALAVRA
Desencantar na palavra, seus habitantes ocultos.
Seres, velados seres. Desencantar o fruto na
árvore de sílabas. Imolar as palavras na cerimônia
do poema.
Oh! Cidade submersa na linguagem. Fatal é desvelá-las, reabrir-lhe as portas como o vento que reparte as nuvens: Acender-Ihes o jardim da edênica serpente. Cravar de novo os dentes na polpa do pecado. Florir de novo, o castigado amor. Iluminar-lhe as trevas. Evolar-Ihe o incenso. Penetrar as mãos para colher o poema no útero da palavra. Escrever. Seguir os passos de amorosos guias. Guiar-se pela dúvida. Reacender línguas de fogo nos fonemas.
João de Jesus Paes Loureiro
Desencantar na palavra, seus habitantes ocultos.
Seres, velados seres. Desencantar o fruto na
árvore de sílabas. Imolar as palavras na cerimônia
do poema.
Oh! Cidade submersa na linguagem. Fatal é desvelá-las, reabrir-lhe as portas como o vento que reparte as nuvens: Acender-Ihes o jardim da edênica serpente. Cravar de novo os dentes na polpa do pecado. Florir de novo, o castigado amor. Iluminar-lhe as trevas. Evolar-Ihe o incenso. Penetrar as mãos para colher o poema no útero da palavra. Escrever. Seguir os passos de amorosos guias. Guiar-se pela dúvida. Reacender línguas de fogo nos fonemas.
João de Jesus Paes Loureiro
O SALTO
A moça disse: vou pular daquela pedra ali. A pedra era uma falésia de cinqüenta, sessenta metros, ou mais até, que produzia sombra na enseada onde nadávamos. Realmente, logo apareceu no topo do paredão. Se estivesse pálida ou crispada não saberíamos reco-nhecer, mera silhueta, vago arbusto talvez. Ela gritou: ei, pessoal. Saltou em seguida, o corpo reto de peixe, voavam os cabelos na extremidade do peixe ou da flexa, que a velocidade era de flexa, instante de beleza. A cabeça mergulhou nas águas pilotando o corpo retesado, espada súbita. Pouco depois, à superfície tornava e deixou imóvel ficar-se flutuando, as pernas abertas, os braços abertos, a cabeleira soltando-se e espalhando-se feito algas, como os afogados boiando, que só se mexem quando a tração das águas, ou o vento, os impulsiona. A moça, sempre a conhecemos assim, íntima do mar, no qual brincava como os peixes brincam, ou os pássaros no ar, ou as crianças em qualquer pedaço de chão. Devagar a princípio, a seu redor, todos notamos que a água começou a manchar-se de vermelho.
Haroldo Maranhão,
do livro “Voo da Galinha”
A moça disse: vou pular daquela pedra ali. A pedra era uma falésia de cinqüenta, sessenta metros, ou mais até, que produzia sombra na enseada onde nadávamos. Realmente, logo apareceu no topo do paredão. Se estivesse pálida ou crispada não saberíamos reco-nhecer, mera silhueta, vago arbusto talvez. Ela gritou: ei, pessoal. Saltou em seguida, o corpo reto de peixe, voavam os cabelos na extremidade do peixe ou da flexa, que a velocidade era de flexa, instante de beleza. A cabeça mergulhou nas águas pilotando o corpo retesado, espada súbita. Pouco depois, à superfície tornava e deixou imóvel ficar-se flutuando, as pernas abertas, os braços abertos, a cabeleira soltando-se e espalhando-se feito algas, como os afogados boiando, que só se mexem quando a tração das águas, ou o vento, os impulsiona. A moça, sempre a conhecemos assim, íntima do mar, no qual brincava como os peixes brincam, ou os pássaros no ar, ou as crianças em qualquer pedaço de chão. Devagar a princípio, a seu redor, todos notamos que a água começou a manchar-se de vermelho.
Haroldo Maranhão,
do livro “Voo da Galinha”
II
Na luz fria a paisagem aparece bruscamente alta e longa. No feixe verde se estendem alfinetes que projeto. Escolho um canto para sentar meus girassóis e avistar crescerem os grãos de milho. Passa dia, passa tarde, dóem-me os calcanhares pela posição de culto. No tricô das árvores, tece o vento sua jibóia curtida que vem lanhar ao sol do meio dia. Lambo passos ao longe. Calço as luvas molhadas. Um espinho no polegar me anuncia de volta, enquanto as nuvens torcem o âmbar da noite que bate à pedra, pedindo entrada. Jorro de medo, avisto um balanço totalmente parado, enquanto meus cabelos emaranham, voados. Faço fogo no que vejo e aqueço o tudo à volta. Deito-me à relva e de imediato sinto cheio de chá. Sou uma xícara com uma aliança dentro. Desfaço-me com a solução de mil agulhas e desmancho como um rio. O rio que sou. O rio que lava os trapos. O rio que leva os ponteiros por onde o tempo escapa.
Élida Lima
Na luz fria a paisagem aparece bruscamente alta e longa. No feixe verde se estendem alfinetes que projeto. Escolho um canto para sentar meus girassóis e avistar crescerem os grãos de milho. Passa dia, passa tarde, dóem-me os calcanhares pela posição de culto. No tricô das árvores, tece o vento sua jibóia curtida que vem lanhar ao sol do meio dia. Lambo passos ao longe. Calço as luvas molhadas. Um espinho no polegar me anuncia de volta, enquanto as nuvens torcem o âmbar da noite que bate à pedra, pedindo entrada. Jorro de medo, avisto um balanço totalmente parado, enquanto meus cabelos emaranham, voados. Faço fogo no que vejo e aqueço o tudo à volta. Deito-me à relva e de imediato sinto cheio de chá. Sou uma xícara com uma aliança dentro. Desfaço-me com a solução de mil agulhas e desmancho como um rio. O rio que sou. O rio que lava os trapos. O rio que leva os ponteiros por onde o tempo escapa.
Élida Lima
Jogos de Outono
nos reconhecemos quando caiu o outono. não havias trazido o teu casaco. eu estava bem agasalhada, mas ainda não era preparada para o fri... qualquer frio. eu queria esfregar teus ombros estreitos, esquentar o teu nariz nos meus........ largos planos. não o fiz. minha viagem supersônica que não sabia respeitar o orgânico das coisas, mas te entreguei sem convidar para os meus jogos. não, as minhas brincadeiras de aquecer. eu ia precisar do teu calor. foi a primeira vez que o outono caiu para mim.o outono foi a primeira estação que eu senti cair.
Élida Lima
¨
Não existe o presente.
Apenas,
na imaginação de adiamentos,
arcas, ânsias,
pendões pêndulos.
O futuro é um espelho bólide
e reflete a fuga que nos esmaga.
Estou ausente.
Sou só as palavras-vínculo
entre a fonte - sua constante -
e a dimensão do invento.
Edson Coelho,
do livro “Do real imaginado”,
Não existe o presente.
Apenas,
na imaginação de adiamentos,
arcas, ânsias,
pendões pêndulos.
O futuro é um espelho bólide
e reflete a fuga que nos esmaga.
Estou ausente.
Sou só as palavras-vínculo
entre a fonte - sua constante -
e a dimensão do invento.
Edson Coelho,
do livro “Do real imaginado”,
Uma correspondência é uma contrapartida
ou uma carta para Nuno Ramos
N: - “Palavras são feitas de matéria escura, quase sólida. Secam rapidamente, depois de pensadas ou ditas”.
D: - Como se estivessem num lugar árido, no deserto do Magreb, sem idioma ou escrita definida?
N: - Sim, “mas secam também antes que saiam da boca”. D: - Like a rolling stone?
Sabe Nuno, ando escrevendo com tinta feita de água; diluindo signos, carimbos com suas palavras eternas, a rose is a rose is a, lavando os tinteiros de cristal.
Tive por muito tempo uma caixa-preta pintada com bolinhas também pretas, uma fixação por dados, un coupè de dès. Agora tenho em meu jardim, apenas, uma caixa de correspondências branca escrito: Palavra e Água, carregando consigo a breve duração de minhas promessas aquosas, projetos, correspondências imaginárias e enormes coincidências.
N: - Correspondência é isso?
N: - Correspondência é isso?
D: - Input, Output.
Danielle Fonseca é artista visual.
ou uma carta para Nuno Ramos
N: - “Palavras são feitas de matéria escura, quase sólida. Secam rapidamente, depois de pensadas ou ditas”.
D: - Como se estivessem num lugar árido, no deserto do Magreb, sem idioma ou escrita definida?
N: - Sim, “mas secam também antes que saiam da boca”. D: - Like a rolling stone?
Sabe Nuno, ando escrevendo com tinta feita de água; diluindo signos, carimbos com suas palavras eternas, a rose is a rose is a, lavando os tinteiros de cristal.
Tive por muito tempo uma caixa-preta pintada com bolinhas também pretas, uma fixação por dados, un coupè de dès. Agora tenho em meu jardim, apenas, uma caixa de correspondências branca escrito: Palavra e Água, carregando consigo a breve duração de minhas promessas aquosas, projetos, correspondências imaginárias e enormes coincidências.
N: - Correspondência é isso?
N: - Correspondência é isso?
D: - Input, Output.
Danielle Fonseca é artista visual.
Término e Crisálida
Mesmo que nossos lábios fossem silêncio e as palavras não fizessem mais a vez das mãos, ainda, assim, seríamos dois, uma possibilidade. Meu corpo se traduz texto. Teu corpo se traduz vida. Essa vontade incendiária em nossas peles. A tua presença, teu próprio texto escrito. A tua leitura, uma possibilidade minha. Eu, o narrador, a minha face irrevelável. Tuas mãos em meu corpo. Eu que existo em teus olhos. Tu és agora o que me reescreve, a agonia, o que me faz um filho. A tua leitura pelos lábios das letras. Eu, a falsa promessa, aquele que narra. O erro predestinado. Não se estar morto, vida, pura ficção. Uma pequena verdade.
Ser o narrador: em tuas mãos uma fala sem nome, a marca que se ressignifica de ti. Cria sons, odores e mágoas. Vários amores vencidos. Tua leitura, os lábios traçados em silêncio, insones destinos. Os olhos redivivos. Tu, o leitor. Treliças do arco-íris. Fugaz teu movimento de sobrancelhas, revelas uma nova cor. Íris, a tua leitura. Assim me dás alguma vida. O dizer das palavras.
Texto. A nossa conjunção carnal.
Derramas em mim teu próprio signo.
E de nossos corpos a água se faz transcrita.
Eu o que narra. Tu o que lê. Entrepalavras, entre vidas, um entremundos.
Natural o teu abandono. A despedida das tuas mãos. Os pedaços da tua pele em álibi. Aqui tu estiveste. Volto a mim. O erro predestinado. Agora, aqui, essa hora marcada do nosso desencontro. Ficaste tu, o que me aviva e apalavra o meu vazio.
o amanhã, a tua outra leitura. Vária essa minha face híbrida. De nós, a terceira língua. Fica essa verdade. Tua presença sempre me atrai. O texto que assim corpo se diz. Seduz. Sabes de mim as tuas imagens. Sei de ti as tuas mãos e alguns silêncios.
Uma marca, um só corpo feito de várias vidas. O fim exato como certeza.
Algum verbo de adeus.
As cinzas dos teus olhos. A rediviva pele. Uma outra vida além do ponto final. Tu que me deste a alma. Eu, tua voz invisível. Na próxima história uma página em branco. A justa homenagem ao silêncio das palavras, à vida ainda não escrita, uma possibilidade tua. Obrigado por teus olhos. Obrigado por tua boa vontade. Obrigado por nossas vidas se entrelaçarem por um instante. Aqui, nosso desencontro marcado. Meu término, tua crisálida. Nossas vidas, sempre, o maior poema.
Nasce, enfim, meu término.
Nasce, aqui, tua crisálida.
O mesmo parto. O mesmo porto.
A face grávida de um nome.
A palavra em pré-amar. O oceano de nossas vidas.
Tua leitura.
O texto que veio à luz.
Daniel da Rocha Leite,
do livro "INVISIBILIDADES"
Mesmo que nossos lábios fossem silêncio e as palavras não fizessem mais a vez das mãos, ainda, assim, seríamos dois, uma possibilidade. Meu corpo se traduz texto. Teu corpo se traduz vida. Essa vontade incendiária em nossas peles. A tua presença, teu próprio texto escrito. A tua leitura, uma possibilidade minha. Eu, o narrador, a minha face irrevelável. Tuas mãos em meu corpo. Eu que existo em teus olhos. Tu és agora o que me reescreve, a agonia, o que me faz um filho. A tua leitura pelos lábios das letras. Eu, a falsa promessa, aquele que narra. O erro predestinado. Não se estar morto, vida, pura ficção. Uma pequena verdade.
Ser o narrador: em tuas mãos uma fala sem nome, a marca que se ressignifica de ti. Cria sons, odores e mágoas. Vários amores vencidos. Tua leitura, os lábios traçados em silêncio, insones destinos. Os olhos redivivos. Tu, o leitor. Treliças do arco-íris. Fugaz teu movimento de sobrancelhas, revelas uma nova cor. Íris, a tua leitura. Assim me dás alguma vida. O dizer das palavras.
Texto. A nossa conjunção carnal.
Derramas em mim teu próprio signo.
E de nossos corpos a água se faz transcrita.
Eu o que narra. Tu o que lê. Entrepalavras, entre vidas, um entremundos.
Natural o teu abandono. A despedida das tuas mãos. Os pedaços da tua pele em álibi. Aqui tu estiveste. Volto a mim. O erro predestinado. Agora, aqui, essa hora marcada do nosso desencontro. Ficaste tu, o que me aviva e apalavra o meu vazio.
o amanhã, a tua outra leitura. Vária essa minha face híbrida. De nós, a terceira língua. Fica essa verdade. Tua presença sempre me atrai. O texto que assim corpo se diz. Seduz. Sabes de mim as tuas imagens. Sei de ti as tuas mãos e alguns silêncios.
Uma marca, um só corpo feito de várias vidas. O fim exato como certeza.
Algum verbo de adeus.
As cinzas dos teus olhos. A rediviva pele. Uma outra vida além do ponto final. Tu que me deste a alma. Eu, tua voz invisível. Na próxima história uma página em branco. A justa homenagem ao silêncio das palavras, à vida ainda não escrita, uma possibilidade tua. Obrigado por teus olhos. Obrigado por tua boa vontade. Obrigado por nossas vidas se entrelaçarem por um instante. Aqui, nosso desencontro marcado. Meu término, tua crisálida. Nossas vidas, sempre, o maior poema.
Nasce, enfim, meu término.
Nasce, aqui, tua crisálida.
O mesmo parto. O mesmo porto.
A face grávida de um nome.
A palavra em pré-amar. O oceano de nossas vidas.
Tua leitura.
O texto que veio à luz.
Daniel da Rocha Leite,
do livro "INVISIBILIDADES"
Últimas Palavras de um Barco
Eu sou minha margem proibida. Nasci de um amor gapuia e minhas mãos líquidas me turvam a vista. Eu mesmo me adoeço. Meu ânimo se esvai, seca. Vivo verde-escuro, segredo água nessa face limo de minha proa. Marcas de toda pré-amar sangrada. Eu me venço nesses glóbulos de lodo silenciados. Faço-me vazante e me revelo junco.
Sempre fui porto nessas águas. Agora, aqui de barro e sangue, parto o que me é verdade e nunca quis. Algo de mim se entrega, mas reconheço que devo resistir. Reconhecer, verbo que exige distância. Olho pra mim fora do meu corpo, suspenso no espaço indivisível, a lâmina desse rio estrada. Meu madeiro está vazio. Alguém espera.
Não existo em mim agora, desengano-me nesse abraço, o sereno corpo de uma verdade exposta. Silhueta-me no meio de tantos outros eus que asfixiei em mim. Todos me calam e leio a palavra ágrafa. lnsinceridade.
O trapiche existe pra que eu queira voltar. Benigna água.
A tarde desvenda a lançante, como é úmido esse ar fêmeo. Vozes se encerram nas velas, falam dos corpos que vêm dar na praia. De várias marés se faz minha partida, ímpar, agora, essa corda que me desata. Água, uma possibilidade confidente. O norte é a cidade acima. À beira, o sal que me escorre do ventre. Recolho minha âncora incrustada de corais.
Ser o rio, a história das águas. Taumaturga vontade.
A foz, a crença em outra carne. Lanço-me água-viva.
O que me move está submerso e meu porão alaga um desespero quando se acusa cansado. Escrevo-me na letra desse rio, desosso-me e abro minhas veias barrentas. As águas se fazem força, me arrastam e se dizem caminho. Não. O sentido do rio também é dito no tempo das minhas mãos. Meu nome está inscrito nessa palavra água que busco. Palavra oculta que deságua meu nome em outras terras.
Eu, o corpo presente. Minha pele, a água desnuda.
O caminho nascido sobre as montanhas. De uma rocha congelada o veio da vida. A nascente. A vida que existe pra ser sofrida. Esse último instante que se faz todo saudades. Todos sabem, as águas cobrem as pedras. No cais do porto tu me dás adeus.
Daniel da Rocha Leite,
do livro “Águas Imaginárias”
Eu sou minha margem proibida. Nasci de um amor gapuia e minhas mãos líquidas me turvam a vista. Eu mesmo me adoeço. Meu ânimo se esvai, seca. Vivo verde-escuro, segredo água nessa face limo de minha proa. Marcas de toda pré-amar sangrada. Eu me venço nesses glóbulos de lodo silenciados. Faço-me vazante e me revelo junco.
Sempre fui porto nessas águas. Agora, aqui de barro e sangue, parto o que me é verdade e nunca quis. Algo de mim se entrega, mas reconheço que devo resistir. Reconhecer, verbo que exige distância. Olho pra mim fora do meu corpo, suspenso no espaço indivisível, a lâmina desse rio estrada. Meu madeiro está vazio. Alguém espera.
Não existo em mim agora, desengano-me nesse abraço, o sereno corpo de uma verdade exposta. Silhueta-me no meio de tantos outros eus que asfixiei em mim. Todos me calam e leio a palavra ágrafa. lnsinceridade.
O trapiche existe pra que eu queira voltar. Benigna água.
A tarde desvenda a lançante, como é úmido esse ar fêmeo. Vozes se encerram nas velas, falam dos corpos que vêm dar na praia. De várias marés se faz minha partida, ímpar, agora, essa corda que me desata. Água, uma possibilidade confidente. O norte é a cidade acima. À beira, o sal que me escorre do ventre. Recolho minha âncora incrustada de corais.
Ser o rio, a história das águas. Taumaturga vontade.
A foz, a crença em outra carne. Lanço-me água-viva.
O que me move está submerso e meu porão alaga um desespero quando se acusa cansado. Escrevo-me na letra desse rio, desosso-me e abro minhas veias barrentas. As águas se fazem força, me arrastam e se dizem caminho. Não. O sentido do rio também é dito no tempo das minhas mãos. Meu nome está inscrito nessa palavra água que busco. Palavra oculta que deságua meu nome em outras terras.
Eu, o corpo presente. Minha pele, a água desnuda.
O caminho nascido sobre as montanhas. De uma rocha congelada o veio da vida. A nascente. A vida que existe pra ser sofrida. Esse último instante que se faz todo saudades. Todos sabem, as águas cobrem as pedras. No cais do porto tu me dás adeus.
Daniel da Rocha Leite,
do livro “Águas Imaginárias”
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